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L'amor, poi ci sorprenderà.

Post n°227 pubblicato il 07 Agosto 2009 da Biosbios

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Sogno di scrivere una poesia

che non è mia. Quando

la leggerò, mezzo divertito,

la mia mano toccherà il mento

perchè non mi capirò.


Fosse una novità. Io la voglio

senza negazioni e senza rime, una poesia

positiva e mai in rima, come la prosa,

come una scura rosa, come un fuoco,

ma buono, che riposa.


Poi la voglio lunga, che sempre

le faccio brevi, le poesie dico,

brevi come la pazienza di un lettore

che alla tempia ha il mirino

delle brevi ore.

W

 

Senza rime, e guarda quante

ce ne sono, mi sento il figlioccio

di un pagliaccio triste e buffo,

ma lui fa ridere la gente, io sono il figlioccio,

parlo ma non dico niente,

resto alla cassa, venite gente.



Gente, la gente, in mezzo a tutta

la gente, spero che questa poesia

se ne vada, via, che non mi appartiene

e voglio che quando la leggo nessuno

mi vede. Non dice niente perfino



a chi crede. Questa poesia,

che non è mia, spero la legga anche lei,

che sa come scrivo, e non sentendola mia,

questa lunga poesia, la prenda, la stralegga,

la metta via, perchè non è mia.



Bene, ne approfitto, ora faccio

sognare chi ancora non è al mare,

voglio aiutare chi crede nell'amore, lungo

o breve non conta, chi crede

nell'amore voglio mi dica: lei è un poeta,

signore, e mi tocchi le dita.




L'amore è un enorme successo,

troppo complesso spiegarlo

con una sola poesia,

certo è lunga, ma non è mia.

Allora resto all'amore prescelto,

da ognuno di noi, l'amore che strinse mio nonno

a mia nonna, l'amore tra un uomo

e una donna.



Questa poesia non è mia,

posso parlare a sillabe chiare, senza timore

di farvi del male. Ma poi, chi non sta male

per amore, per un minuto, giorni, per ore?

E allora vi dico che l'amore

è quel male d'amore che ben sapete trovare

e pochi raggi di sole.

W 

Noi lo sappiamo di questo dolore

che ci tocca attraversare, lo sappiamo

per istinto, durante la prima età,

e per pratica, nel mondo che verrà.

Lo sappiamo, ma noi, senza dubbi, lo vogliamo,

almeno una volta, quel raggio di sole,

tenere in mano, come se in assenza di lui

noi non siamo, e questo non lo possiamo.

  


Ma perchè siamo, perchè solo con lui

ci affermiamo, perchè ci vogliamo entrare e soffriamo

e tutte le volte ci ritorniamo, ci apriamo, a lui,

raggio di sole che custodiamo, come.

Questa poesia, ricordo, è senza rime e non è mia,

e il raggio di sole che aspettiamo,

non è mai stato mio

come dico io,

mai esploso fino in fondo, quando tutto

appare tondo.

 

W


Ecco lo sapevo, il poeta che si diletta

con questa carellata in rima perfetta,

si è lasciato andare a un'autocitazione,

che perditempo, che maleducazione,

cosa importa della sua condizione?

Noi siamo qui per il raggio di sole,

che dura poco rispetto al dolore,

ma lo vogliamo, è amore.

 

W


Allora vi spiego il mio mistero,

chi parla è il poeta non io, il mio

mistero non è detto sia vero

ma almeno è mio. Forza malati

innamorati venite a sentire cosa

vi ha condannati.


 W

Dentro di noi c'è un raggio di luce

in ogni momento,

e quando è spento, nel silenzio si muore,

ma quando sfavilla

siamo le creature che la natura vuole.

Solo un fuoco può accendere

le nostre esistenze, il fuoco

dell'amore, appunto, dolore,

a cui chiedo di ritornare.

W

W

W

La poesia non è mia,

lasciatemi andare via.

W

W

W

 

 

 
 
 
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