Del sempiterno azzurro la serena ironia
Perséguita, indolente e bella come i fiori,
Il poeta impotente di genio e di follia
Attraverso un deserto sterile di Dolori.
Perséguita, indolente e bella come i fiori,
Il poeta impotente di genio e di follia
Attraverso un deserto sterile di Dolori.
(Stéphane Mallarmé)

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Post n°182 pubblicato il 06 Novembre 2015 da tobias_shuffle
Incipit abortito di una operetta morale incompiuta Era una casa: non mi apparteneva ed era nebbia attorno, una palizzata marcita ed erba che cresceva a flutti, le imposte erano inchiodate, qualche cane abbaiava lontano. La stagione buona era terminata e Io vagavo ai piedi delle alte montagne vicino alle abitazioni lasciate da piccola - media -alta borghesia. La scusa era quella di andare per funghi, ma la Realtà era di inalare il disfacimento, colarmi l'abbandono in bocca come gocce di citalopram. E proprio quello succedeva nel mio cervello mentre la giornata trasudava umidità e il cielo, ogni tanto, sganciava piccole gocce di pioggia sopra il vento che affluiva dalla valle. Pareva di essere nell'occhio di un ciclone asmatico (memore di antiche glorie ma incapace di produrre ancora qualcosa in più del disagio) e la sensazione di qualcosa di fetido ma inoffensivo era forte tanto quanto il mio indugiare nei pressi della casa. Alcuni pipistrelli entravano e uscivano da una fessura in alto, nelle soffitte, il tetto di strane lamiere macchiate di rosso svettava come un repertorio anni '70 su Marte. Non ero pronto a tanto cozzare di stili e climi, così, dopo essermi inoltrato, ancora poco, fra Villette e tormento languido, decisi di invertire la rotta, prendere la mia vecchia Toyota e avviarmi verso la città che, prigioniera come fosse degli spettri violenti e delle cupe prigioni urbane, non mi annichiliva quanto fiorellini pesti, alberi ossuti e abitazioni con la saracinesca morale abbassata. |
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