Del sempiterno azzurro la serena ironia
Perséguita, indolente e bella come i fiori,
Il poeta impotente di genio e di follia
Attraverso un deserto sterile di Dolori.
Perséguita, indolente e bella come i fiori,
Il poeta impotente di genio e di follia
Attraverso un deserto sterile di Dolori.
(Stéphane Mallarmé)
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Post n°188 pubblicato il 11 Dicembre 2015 da tobias_shuffle
Natale Avvitavo racconti perché era un'epoca strana e avevo ampiezza di appetiti, lucore di giorni, una busta da spedire nel seno piena di straordinari propositi, mi educavo al tempo, e - di certo ricordi - non lesinavo nella fantasia come può fare chi è stitico nelle premesse. Pativo piano. E gioioso. Mangiavo bastoncini di riso in Cambogia, piluccavo in Ecuador, risalivo verso la Germania come un carro armato indurendo il petto perché fosse pronto alle parole: quelle che cascano in compagnia, quelle che germogliano, le altre che prosperano da sole. Leggere era un lento apprendistato, Amare, lo sfolgorio della fuga dai ciechi rancori sopra i tendini tesi, fianco alle rotule precise, lungo il menisco lucido, ai piedi del tallone nelle sette ossa del tarso. Così m'applicavo nella stolida scienza che è accumulo di nozioni sacre, senza riflettere sulla veridicità o meno. Divoravo la neve mescolando la terra all'acqua con il valore di ottantotto decimi d'arte. Pronto ero a masticarmi le ricerche e ora che intaso di righe il mio testamento so perché non sono evaporato in climi meno favorevoli o perché non presi moglie all'epoca..... Dipendevo - sai - dalla minutaglia e dai fervori non religiosi dell'essere atteso alla creazione: quando stai per sgravare occupi poco spazio, lo stesso che riuscirà a bastarti da vivo o da morto mentre offri sostanza a tutti i tuoi ricordi. |
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