Del sempiterno azzurro la serena ironia
Perséguita, indolente e bella come i fiori,
Il poeta impotente di genio e di follia
Attraverso un deserto sterile di Dolori.
Perséguita, indolente e bella come i fiori,
Il poeta impotente di genio e di follia
Attraverso un deserto sterile di Dolori.
(Stéphane Mallarmé)
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Post n°240 pubblicato il 20 Settembre 2016 da tobias_shuffle
Tamerlano La città. Un punto che barcolla, un cespite di formiche immobili e di gangli percorsi da scosse elettriche formidabili, un bastone pastorale innalzato e tanti devoti alla filiale dell'urgenza. Un graffio sul muro, tag etc. etc. Bastarda folla innalzata dalle sostanze... Quanti sanno quanti sono sedati in questo momento? Mi siedo su una panchina e il cimurro della lirica non mi lascia, anzi verte sul fluire della folla, sul numero di bottiglie di birra che quel clochard laggiù riuscirà a ingurgitare, verte sul verde che si sparge insieme alle macchie di marocchino. La città. Un anfratto di gonne corte e stemmi nobiliari, greve sudore di cani e monopoli spremuti da frantoi d'emarginazione supernuda. C'è chi si muove in porsche e chi preleva biciclette, chi insulta e chi ancheggia, chi prega. La paranoia forma il tessuto connettivo d'un gelato all'amarena, la gente si scavalca alle fermate, i pomeriggi transitano vecchie antiche sere dipinte sul transetto delle superstrade. La città. Un arma e comuni deliri strapazzati come le uova, poi mangiati con qualche oliva e panini al kebab, trasecolio di vecchi nel balenare d'alieni formati alla disciplina come l'incubo piuccheperfetto e sparpagliati senza parole fra gruppi sterili, incasinati nel clacson, dispersi nel mucchio, alienati dai beni: sono le rogge dei nuovi spiriti, connessi WAP, miriadi d'acredine incrostata sulla frotta. Vedo laminati d'acidume nelle loro pupille, le orecchie hanno le cuffie e riposate stanno solo le braccia. Io m'assento per un attimo e mi basta per scivolare nell'incoscienza, sirene d'ambulanze volano via sullo zefiro d'un mistero.
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