Creato da Filottete3 il 16/11/2005
Echi di mercanti, frutti che secernono secreti, crepe di profumi, rotture e bisbigli origliati, specchi di liquidi e materie in zattere traghettanti, "cancarineddj" piccanti come cuori vulnerabili non esposti
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"Opinions are like assholes. Everybody has one" - "He'll probably come down to your little postoffice here and cancel your ass like a stamp! So you better ensure prompt courteous delivery, and pray that nothing happens to me" - "Oh you can set yourself into a bonfire, we'll break out the marshmallows and the weenies, but you ain't gonna be on 'News at Eleven' " (Clint Eastwood as Harry Callaghan)
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ORIGINI DEL MONDO NASCOSTE NELLE STAGIONI
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Segnali essoterici, come a cercar tartufi o far pipì vagando nella notte, rilievi archeologici di vecchie monete. Cornice di un blog dove vivono fantasmi di pugili cinefili in scandalosi vecchi tempi anteguerra.
Queste sono le porte di chi non è colui che si crede, come il metafisico dell'uomo cieco che in una stanza buia cerca un cappello nero. E il cappello non c'è.
Prospettive espressioniste e citazioni geometriche di sguardi
SPECCHI RIFLESSI DI MIE EMOZIONI
I poeti sono brutte creature, sognatori. Ogni volta che parlano, è una truffa. Per questo non voglio che mi si descriva come sembra. Non sono colui che mi si crede.
Gli sguardi inascoltati e i silenzi visti sono sul nostro volto. In questo blog vi auguro di domandarvi e rispondervi sui misteri di frutti proibiti e della verità, che stà in quale tipo di anfratti vulvari? Nessuno lo sa.
"Svennero ad uno ad uno, svanirono nel fondo
pallide secche tranciate dalla poppa
e gli occhi perle, e le labbra coralli
e sale macinato al fondo le loro ossa.
Lui le piangeva, smemorando i volti
e mi pregò, mi nominò per loro,
e io, bianca spuma, per lui ruppi lo specchio:
sillabò i loro nomi uno per uno,
e al capo dell'elenco trovò il suo,
per lo spirito divino che gli avevo infuso,
che è animo, e memoria pietosa,
e il cuore pompò brezza nuova alle tempie,
e due sorgenti sciolsero il sale degli occhi.
A nulla valsero Circe, Calipso, altre maghe,
effimere come sogni o secche sottoprua.
Il mare, lei controluce, al tramonto,
e poi, nel sonno, lui seduto accanto,
-Tu non dissolverti, non morire,
non fare tutto finto di nuovo e per sempre-.
Il buio, le lacrime e il singhiozzo trattenuto,
fiume che nutre il mare per non svegliarla."(R.M.)
COME SI MIMA LA QUINTA STAGIONE?
« Lapo Enea Menàuco, 1650-1692 | Per conoscere chi scrive... » |
l'altro "trottolino amoroso du du da da da"
Sono ancora il ventilatore a pale nel bar balneare, e faccio girare aromi, odori: creme di caffè, creme solari. A un certo punto il giorno luminoso prende una decisione, quasi si siede così come cala il sole, e quel sole rosso è il viso del giorno, grande specchio è il tramonto, l'orizzonte è una toeletta, assolvono le ombre delle ciprie brune, e il giorno con le sue mani in faccia, le dita intinte di seppia come se avesse sbucciato il verde delle noci, il giorno si fa sera.
Oh, noi ventilatori siamo dolcemente imbecilli, smuoviamo l'aria come ricordi e la facciamo fresca e nuova, la tagliamo in versi. La poesia lo sa che ciò che dura è ciò che non esiste come storia ma come frattura. Tutto il resto è solo tenuto in piedi con quegli stuzzicadenti che sono le parole, con quei sentimenti che sono solo la
difesa di una tesi opportunista, esposta con la petulanza di chi vuole solamente farsi ascoltare, con la smania dell'arrivista che ambisce
alla affermazione della propria voce.
Sì. Io taglio, affetto, seziono, moltiplico, riproduco, smuovo, agito,
faccio fremere, sto ventilando le grandi circostanze, le grandi
ricorrenze, le indirizzo, le spingo, le dirigo verso un calendario le
cui pagine di carta reagiscono come la gonna di Marilyn Monroe sulla
grata, sopra lo sbocco d'aria della metropolitana.
Non i santi del calendario, non le imprese, non le sistemazioni della
storia, non le ridondanti date che ci disorientano come motori d'aereo
nelle orecchie. E,proprio come se fossero aerei, noi le potremmo
tollerare soltanto come punti lontani. Spediamoli nel cielo i grandi
eventi, spediamo nel cielo i rombi delle grandi finanze; spediamo nel
cielo a infrangersi contro le lastre invisibili dei fusi orari tutti
gli amministratori delegati, che sulla terra non sono che quesiti
irrisolti. Abbiamo bisogno di grandi circostanze, abbiamo bisogno di
istanti. Abbiamo bisogno di guardare in faccia quello che perdiamo,
abbiamo bisogno di tutto ciò che non diventa investimento. Anche per
l'amore abbiamo bisogno di un amore che non ci faccia dire "ti voglio
bene", ma "era te che amavo?", stupefatti, increduli, proprio te?,
senza raccapezzarci, ...."è mai possibile che io fossi così scemo...?"
Scimunirsi solo al pensiero di quell'istante di rimbambimento, enorme
più dell'amore.
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Inviato da: L.
il 28/09/2010 alle 21:35
Inviato da: FilotteteManfredi
il 20/10/2009 alle 01:43
Inviato da: martha76.mt
il 19/10/2009 alle 22:40
Inviato da: Emanuele-Filottete
il 08/07/2009 alle 23:46
Inviato da: paola barbarino
il 04/07/2009 alle 00:59