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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
SOLIDARIETà CON RED LADY E CON LOCANDA ALMAYER!
« I figli degli uomini | CONTINUIAMO AD AIUTARE MALENE! » |
Mi alzo alle 12 e 30 del sabato con la sensazione precisa che succederà qualcosa di buono. Mi sento pieno di un’energia che stento a incanalare e che si trasmette alle gambe, mi fa venire voglia di correre e di chiacchierare con sconosciuti incontrati per strada. Metto su un po’ di musica, guardo con riconoscenza il caffé che si spande nella caffettiera. Mi sbarbo, mi guardo allo specchio, mi vesto in modo informale.
Suona il campanello. E’ il tecnico che deve aggiustare il boiler difettoso che perde acqua e sgocciola sul pavimento del bagno. Lo faccio lavorare tranquillo, detesto intromettermi in cose che non capisco e ascoltare spiegazioni su valvole e guarnizioni.
Esco per fare due passi, gli dico “se ha finito, mi cerchi sul cellulare, non tardo”. Attraverso il corso e mi ritrovo nel parco a camminare su un tappeto di foglie gialle e marroni. E quasi vuoto, qualcuno che corre, mamme e papà con i loro bambini.
E’ una bella giornata, il sole (accidenti, quanto è basso il sole d’inverno) mi sbatte in faccia e dà agli oggetti un riverbero strano, come se fossero abbacinati dal mio sguardo. Attraverso un prato umido delle piogge dei giorni passati, mi siedo su una panchina. Mi accendo una sigaretta e lo zampillio della fontana mi appare come il presagio di una giornata piena di promesse.
Si siede vicino a me una ragazza di forse trent’anni.
Rimango sorpreso, ci sono tre panchine libere a due passi.
Mi guarda di sottecchi, mentre fumo e fisso un punto indefinito che la mette ai margini dal mio campo visivo.
“Sei carino, sai?”, mi dice.
“Prego?”, rispondo per prendere tempo, pensando “chi è questa pazza?”.
“Te l’ha detto nessuno che sei un bell’uomo?”.
La guardo meglio, è una gran donna dai capelli rossi, un bel viso ovale ed armonico ed un paio di tette che sembrano forzare la blusa blu attillata che indossa.
“Mah, sono tutto tranne che bello, grazie comunque”.
Si avvicina e quasi mi sfiora con le sue gambe sussurrando “sempre così timido?”, mentre sono indeciso se chiamare il “118” o chiederle se è una testimone di Jehova in versione modella.
“Non sempre, ma le circostanze sono insolite, me ne darà atto”.
Si siede con slancio sulle mie gambe, mi sorride con allegria e mi dà un bacio sulle labbra, tenendomi la testa fra le mani.
Non faccio in tempo a restituirle il bacio e suona il cellulare.
“Senta, avrei finito, ho sostituito la guarnizione, è tutto a posto”.
“Va bene, arrivo”, farfuglio con un senso di sollievo che si mescola a un sentimento di potente frustrazione.
“Scusa, sai, devo scappare. Mi lasci il tuo numero di telefono, così magari ti cerco?”
“Chi era, tua moglie?”.
“No, il tecnico del boiler”.
“Ma che? Mi prendi per il culo?”
“No, ti dico che era l’idraulico, devo scappare, scusami”.
Mi strappo quasi dall’abbraccio e faccio per tornare a casa trotterellando.
Faccio dieci passi e sbucano dai cespugli un tizio con una videocamera e due giovanotti piuttosto incazzati.
“Merda, tutto da buttare. Dove l’hai pescato un deficiente così?”
“E che ne so? Funziona sempre”.
Dai, ripieghiamo sulla candid camera di questa mattina. Susanna, la prossima volta ci provi con un signore anziano che porta a spasso il suo nipotino”.
Arrivo a casa di corsa. Pago 120 euro esigendo la ricevuta fiscale.
Congedo il tecnico con una pacca sulla schiena e lo ringrazio per “avermi tirato fuori da una brutta situazione”.
Lo guardo andare via, e decido che un buon bourbon ci sta proprio bene, anche se sono solo le tre del pomeriggio.
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CLAUDIO MARTINI
"DIECIMILA E CENTO GIORNI"
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LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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