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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
SOLIDARIETÀ CON RED LADY E CON LOCANDA ALMAYER!
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Ore 22 e 15, Beaubourg, Parigi.
6052…6051…6050…6049.
Il display elettronico procede a ritmo regolare nel suo conto alla rovescia. Una folla di curiosi segue quasi in trance lo scorrere dei secondi. Solo due bambini, incuranti, giocano a rincorrersi facendo uno slalom tra la gente. Una coppia si bacia a occhi chiusi. Davanti a loro l’edificio, un agglomerato di vetro, tubi e scale mobili, illuminato a giorno. Una fitta nebbia tutt’intorno.
Ore 22 e 30, Central Park, New York.
Siamo in duecentocinquantamila, intirizziti ed ubriachi. Davanti a noi ondeggia un palco enorme da cui proviene un baccano d’inferno. Lou Reed, Sting e Alanis Morissette cantano e suonano insieme un gospel. Un gospel! La folla vibra e scricchiola come un fiume di parole. Giù sul prato qualcuno si è assopito e viene portato via dal servizio d’ordine. Migliaia di lattine, filtri di cannone, qualche siringa. Cresce il ritmo, cresce.
0re 22 e 45, Piazza Castello, Torino.
Un po’ di macchine, il Castello illuminato, i portici tirati a lucido. Da via Po sale un suono di flauti e cornamuse che assomiglia a una promessa. Il fiume è perso nella foschia giallastra. Bar semivuoti e poca gente per strada, come durante la guerra.
Ore 23. Av. 5 de Mayo, Città del Messico
Nella cattedrale la messa volge al termine. Ite, missa est. Una sinfonia di Haendel accompagna i fedeli fino alla spianata enorme del Zocalo. Un muro di taxi e peseros, mendicanti accosciati, ragazzi che si disperdono verso otto diverse direzioni. Lo sguardo di Ana nella mente di un uomo che non sa se arriverà vivo fino a mezzanotte.
Ore 23 e 15, Tangeri, Marocco.
La città è deserta. Poche luci sui viali, la casbah è immersa nel buio. Qualche passante indolente indugia sul lungomare guardando verso la Spagna invisibile. Solo dall’hotel International viene fuori un canto stonato, fuori posto, accompagnato da chitarre, che assomiglia ad una canzone d’amore tradotta in arabo e salmodiata come la litania di un muezzin.
Ore 23 e 30. Lungomare di Aci Trezza, Catania.
L’isola Lachea s’intuisce, protetta dal faraglione. Quattro barche si staccano dalla riva, seguite da un corteo di motoscafi.
Una dozzina di giovani, con le torce in mano, salgono verso l’arco di pietra. Uno dopo l’altro si tuffano in acqua dall’altezza di quindici metri come lucciole cadenti. L’ottavo giovane ancora non sa che sta per morire.
Ore 23 e 45, Isole Comore
Una luna che sembra finta. Palme inclinate che lambiscono il mare. La spiaggia bianca a fare da specchio. Riverberi nell’acqua dai colori indecifrabili. Due figure abbracciate con impaziente tenerezza . S’intravedono solo i profili dei corpi che si fondono in forme nuove. Una sagoma s’inginocchia davanti all’altra. Paul e Jacob celebrano così vent'anni di felice convivenza.
Ore 24. Ayers Rock, Australia.
Silenzio.
Non c’è nessuno, sul lato ovest del monolito rosso che violenta la pianura desertica. Nessuno a vivere l’avvio del nuovo millennio.
Eppure è tutto così bello che verrebbe voglia di piangere.
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http://www.writer-racconti.org/
IL MIO ROMANZO
CLAUDIO MARTINI
"DIECIMILA E CENTO GIORNI"
BESA EDITRICE
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avvenuto su un blog della community)
LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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