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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
SOLIDARIETà CON RED LADY E CON LOCANDA ALMAYER!
« Omaggio a Sartre | Edinburgh » |
Un ringraziamento al bel blog "2046", che fa riferimento a uno splendido film e che ospita contributi sui "ricordi perduti" per aver pubblicato un mio testo intitolato "Nostalgjia". Invio un raccontino che forma parte di una trilogia intitolata "Piaceri incerti".
Contrae le gambe e viene con furore, lanciando urla immemori. Il suo corpo si tende e forma un arco rovesciato, mentre l'aria si satura delle sue grida. La osservo stupefatto, il mio piacere si rimpicciolisce e quasi scompare al suo confronto, quasi fossi un terzo che osserva la scena dall'esterno.
Sto venendo anch'io, ma invece di concentrarmi nei movimenti espulsivi dell'orgasmo, mi scopro distratto e ammirato. Ho sempre temuto le donne capaci di estasi multiple, che si trasfigurano su molteplici piani, incardinati uno nell'altro, fino all'esplosione finale.
Il merito non è mio, il mio pene è solo il tramite che consente tanta energia. Gli si richiede di non afflosciarsi per venti minuti, di mantenere un'accettabile rigidità che il movimento ritmico prolunga e aumenta.
No, la virtù è tutta loro, delle donne, capaci di vibrare come corde sfiorate da un'idea.
Mi sento bene, poi mi sento male. Non riesco a godere della performance. Quando Angela sembra affondare nel letto e mi guarda con complicità vittoriosa, non posso evitare di pensare "chissà quante altre volte ha vissuto la medesima situazione con altri uomini", mi sento meschino per aver formulato quel pensiero, m'arrabbio con la sensazione di meschinità montante, m'accendo una sigaretta per mettere a tacere la mia rabbia, soffio il fumo verso il soffitto e inanello nuovi pensieri di cui mi pentirò nella mezz'ora successiva.
Angela, intanto, ha incominciato a stuzzicarmi il collo con le sue labbra, cosa che mi fa venire la pelle d'oca, refrattario come sono a un nuovo approccio sessuale, e sarebbe disposta anche a sfiorare con le sue dita il mio uccello, se nel frattempo non avesse assunto la forma e le dimensioni di un carciofo sott'olio.
Mi guarda e mormora "T'è piaciuto?".
Faccio un cenno affermativo, troppo immediato per essere spontaneo e le chiedo scioccamente "E tu?".
Si stiracchia come un gatto, sbadigliando con voluttà e mi rifila una sonora pacca sul culo. "Non te ne sei accorto, Davide?".
Poi s'alza dal letto e si guarda nello specchio, sorride all'immagine riflessa e se ne va in bagno. Avverto distintamente uno scroscio potente e breve seguito dal rumore dello sciacquone.
Mi alzo anch'io e incomincio a vestirmi. Mi sto appena infilando i pantaloni, quando Angela mi cinge i fianchi con le sue braccia e mi chiede comprensiva "Non ti va di farne un'altra, vero?"
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"DIECIMILA E CENTO GIORNI"
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avvenuto su un blog della community)
LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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