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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
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« Torino, 25 Aprile | Impressioni » |
Domani verso l'una prendo un aereo per Bari e da lì un treno per Lecce. Torno in Salento con contentezza perché rivedo la Puglia, la mia terra, questa casa sepolta nel tempo e adesso di nuovo viva.
La presentazione de "I racconti del ripostiglio" avrà luogo Mercoledì 30 aprile alle 20:00 nella piazzetta della Chiesa Greca. Riposto un testo che avevo pubblicato subito dopo la presentazione di "Diecimila e cento giorni", presso il Fondo Verri di Lecce.
"Vedo alcune persone vestite di rosso e nero affiancare l’oratore e sventolare verso la piazza immobile alcune bandiere tricolori messicane insieme a quelle dell’EZLN. Mi vengono i brividi mentre Sylvia mi prende per mano, mi accompagna sul balcone e mi dice “hoy es un día feliz para nuestra tierra”.
La voce mi trema leggermente mentre leggo queste parole, guardando in volto i poeti e gli scrittori che si sono radunati al Fondo Verri per assistere alla presentazione del romanzo.
“Penso che da domani ci renderanno la vita impossibile, che l’esercito ci cingerà d’assedio, che la repressione s’incrementerà drammaticamente, ma vedo il movimento delle bandiere che ondeggiano sulla folla incredula e mi viene voglia di accarezzarle con dolcezza, come un oggetto caro che ci appartiene”.
Calco sull’ultima frase “come un oggetto caro che CI APPARTIENE”, un attimo di silenzio, parte un applauso, come se la distanza tra chi parla e chi ascolta si fosse di colpo ridotta, come se qualche eco di quella emozione profonda che ha scosso migliaia di persone nell’antica capitale del Chiapas dodici anni fa, quando l’esercito insorgente dei zapatisti ha preso il municipio e diffuso il suo programma ribelle, fosse filtrata fino a Lecce, avesse toccato il cuore di persone che vivono in un’altra realtà, in una città di pietra chiara, protesa verso il sud del Mediterraneo.
Qualche ora prima ero tornato in piazza Duomo e avevo scrutato assorto le geometrie irregolari di questo spazio asimmetrico e perfetto. Il clima era tiepido, la piazza deserta. Mi ero guardato intorno pensando che il cuore barocco di Lecce appartiene alla schiera dei miei luoghi preferiti, a quei posti che rivedo con piacere e, nel rivedere, misurano il passo del tempo che scandisce il suo corso implacabile.
Poi i volti sorridenti e concentrati, le parole scambiate tra un bicchiere di vino e una sigaretta fumata su una panchina in via Santa Maria al Paradiso, “tu guardi altrove, scopri l’essenza delle cose”, “il merito è tuo, hai saputo leggere con occhi diversi”, un “reading” di poesia che ha fatto rivivere le parole di un poeta morto a 36 anni di passione eccessiva per la vita, un libro di versi che mi ha regalato Ilaria, una giovane donna dal volto mediterraneo e i capelli intrecciati, immagini che mi hanno colpito come un pugno sul torace:
“Di te la smania il potere di Caino il dominio
il borborigmo del vulcano
le lattiginose maree
l’autorità spettrale del vento
di te il ritorno di Caos su schiene
di tribù danzanti”.
Echi di Dino Campana e Anais Nin che rinascono nella sera salentina, una sera che inizia con un vento tiepido e si placa, verso l’una del mattino, in una pioggia insistente e fredda.
IL MIO ROMANZO
CLAUDIO MARTINI
"DIECIMILA E CENTO GIORNI"
BESA EDITRICE
INCIPIT
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LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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