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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
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Oggi ricorre, come succede da diversi anni, l' Aids day. Una malattia agghiacciante che ha ucciso fino ad adesso più di 25 milioni di persone. In quest'anno sono morte due milioni e centomila donne, uomini, bambini. Si calcola che nel mondo gli ammalati di Aids siano più di 33 milioni, di cui due milioni e mazzo bambini.
In alcuni paesi africani, come il Botswana, un adulto su quattro è ammalato di Aids, mentre in Sudafrica la percentuale raggiunge il 19% (cinque milioni e mezzo di ammalati solo in quel paese).
Le popolazioni africane, asiatiche, latinoamericane esposte alla malattia sono quelle che presentano i livelli di mortalità più alti. Infatti, (anche per responsabilità delle industrie farmaceutiche) non hanno spesso accesso alle terapie antiretrovirali. Si stima che solo il 25% dei contagiati si sottopone regolarmente alla terapia.
Squilla il telefono. Un pomeriggio qualunque.
- Ciao, sono Angelo
- Ciao, Angelo, come va?
- Insomma, non molto bene. Ti devo dare una brutta notizia.
- Dimmi, cosa c'è?
- E' morto Gaetano
- Come?
- S'è impiccato in bagno.
- Ma cazzo, ma come è possibile…
- Sì, l'hanno trovato appeso a un gancio fissato al soffitto. Sembra che abbia lavorato col trapano un buon quarto d'ora per fissare il gancio, inserire il cappio e lasciarsi andare.
- I genitori sono stati avvisati?
- Sì. Due ore fa.
- E quelli della comunità?
- Sono stati i primi a trovarlo. Gianni è ancora sotto shock.
- Non ci posso credere che si sia ammazzato così.
- E' quello che ha detto anche lui. Era un caso grave, ma nessuno si aspettava un esito così … così...
- Così definitivo.
- Già.
***
Gaetano è morto in questo modo, Giovanna l'hanno trovata in una cantina, quasi decomposta, ancora con la siringa nel braccio.
Antonio si è ucciso con un'overdose volontaria la sera precedente il nostro ultimo incontro.
Emilio è stato stroncato da una cirrosi epatica che l'aveva costretto a letto in ospedale, il corpo pieno d'acqua e lo sguardo vitreo, mentre cercavo inutilmente un luogo dove lo accogliessero.
Lucia è stata portata via dall' Aids e non sono riuscito a provare altro che un sordo silenzio, mentre qualcuno singhiozzava dall'altro lato del telefono.
Lorenzo è stato trovato carbonizzato in un furgone senza ruote, per non aver pagato un debito di roba.
Ne muoiono a decine, a centinaia, tutti gli anni, uno ogni otto ore in questa nostro paese e non fanno neanche più notizia.
Come chi muore in autostrada, sono numeri.
Ma io li conoscevo tutti quanti e ogni volta sento ingrandirsi la mia rabbia.
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IL MIO ROMANZO
CLAUDIO MARTINI
"DIECIMILA E CENTO GIORNI"
BESA EDITRICE
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(in seguito a uno spiacevole episodio
avvenuto su un blog della community)
LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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