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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
SOLIDARIETÀ CON RED LADY E CON LOCANDA ALMAYER!
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Dalla terrazza della casa cala il crepuscolo su Formentera. A destra intravedo un pino frondoso e inclinato, la striscia azzurra del mediterraneo e la costa di Ibiza che, con l'oscurita', si accende di punti luminosi.
La tavola e' pronta: i piatti, le posate, la bottiglia di vino, i pomodori tagliati, il cestino del pane, i bicchieri sembrano aspettare la nostra presenza, le parole che animeranno la cena, mentre il tramonto proietta striscie rosse e arancioni verso Occidente e un vento fresco spira dal mare.
Il Mare. La spiaggia di Mitjorn e le sue calette di sabbia chiara, l'acqua verde appena increspata che ci avvolge in un abbraccio generoso e atemporale, l'ombrellone comprato in un negozio cinese di Es Pujols che ci ripara dalla calura. Desiderio di bere dalla bottiglia di acqua minerale, di accendere una sigaretta e contemplare la linea che congiunge cielo e mare mentre un filo di fumo s'innalza torpido.
Diero di noi, a cinquanta metri, le biciclette con cui abbiamo attraversato la strada pianeggiante che attraversa l'isola da parte a parte e ci siamo inerpicati sul Faro de la Mola, da cui si scorge quasi tutta l'isola come una cartina geografica in rilievo, lo splendore della spiaggia di Illetes, un dito di sabbia puntato nell'azzurro del Mediterraneo, il maestoso cap de Berberia percorso in solitaria da mio figlio, l'esplorazione dei fondali- rocce chiare coperte da alghe brune-.
E poi, le birrette gelate bevute a Es Calo' insieme a un polipo e a una paella di pescado che sembravano opere d'arte, l'attesa del crepuscolo e dell'oscurita' dalla terrazza di casa, lo sguardo rivolto verso le stelle in cielo, chiedendosi quanti di quei punti luminosi alberghino forme di vita intelligente, il piacere della brezza notturna.
"E' pronto, venite a tavola". Una voce mi distoglie dai miei pensieri, mi alzo dal lettino e mi dirigo a passi svelti verso il tavolo tondo che ci attende come una promessa di condivisione.
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LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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