Del sempiterno azzurro la serena ironia
Perséguita, indolente e bella come i fiori,
Il poeta impotente di genio e di follia
Attraverso un deserto sterile di Dolori.
Perséguita, indolente e bella come i fiori,
Il poeta impotente di genio e di follia
Attraverso un deserto sterile di Dolori.
(Stéphane Mallarmé)
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Post n°271 pubblicato il 20 Febbraio 2017 da tobias_shuffle
Vocali L'aspetto era quello di navi gotiche bacelli di fronzuta, argentea radica scivolavano tra intarsi e rientranze lavorate con largo gusto da maestri squattrinati. Io aspettavo la Tormenta mentre il padrone di casa si ostinava a sciorinarmi dei tesori che per me avevano ormai lo stesso valore di un occhio allenato, e di un silenzio contrito. Lei era uscita a marzo senza più tornare se non per le anticamere della percezione quando mi rapprendevo a un sonno antico, pascolavo confuso, posso dire, le mie greggi e tutt'intorno si faceva quiete innaturale prima dell'esplosione di una rabbia primeva, gli asfalti celesti erano disegnati da vene in rilievo sotto la compatta e fitta trama di nuvole nere e sparuti fulmini. Sedevo, ricordo, su una sedia di paglia mentre si radunava tutto la servitù per vedermi maledire l'imminenza dei rovesci; ma nulla era più lontano dalla mia volontà, mi limitavo a contemplare le distese di temporali a miriade e microconcentrazione senza alzare il pugno contro il mio destino. Le grandi piogge mi tallonavano e la Storia si raggomitolava come un cane davanti alla sua cuccia. Mi alzavo, talvolta, e pestavo il locale avvicinandomi alla notte quasi fosse un catino rovesciato mentre tardavano i sommovimenti. Poi, arrivata la scorsa Estate, mi sorpresi a fare cose intessute all'arcolaio, situazioni come altre solo un pò più abbandonate per entrare nello spirito della situazione-riscatto-pagamento della taglia. Ero con un sorriso che mi andava da un orecchio all'altro, pastorizzavo. Così come erano venuti le Tempeste se n'erano andate e parecchia gente coglieva l'occasione per restare un pò di più all'aperto per giocare a ramino e a riconoscere gli stracci che le Torri di Avvistamento, in lontananza, lasciavano penzolare. Fumavo poco, l'hashish per una stagione mi aveva dato alla testa e aveva collocato silenziosi moloch tra la mia comprensione e l'esposizione dei miei casi alla corte competente. Ero viola e giallo, allora li ricordavo i miei colori. Irene piangeva sopra grandi nappe intrecciate per la morte improvvisa del suo cagnolino, e Io sospiravo e lavoravo: avevo una nuova professione e dodicimila testimonianze di fede. Partivo al mattino e tornavo di sera. I glicini si diffondevano sulla superficie mentre fischiettavo arie tirate fuori dal mio I-pod, sembrava di galleggiare e non ero, come magari potete pensare, per nulla contorto. Sopravvivevo bene al calo di zuccheri o anche a improvvise biopsie. Mi sbucciavo le ginocchia e rincorrevo i calabroni, visto e placato ramazzavo le distanze con un colpo d'occhio chiaro, portavo mazzetti di margherite all'ombra di un orecchio e mi mangiavo i dieci chilometri di andata e ritorno. Sopravvivevo. Quando poi incuteva la rabida tenebra, stringevo intorno alle spalle la mia coperta e coprivo i fianchi con polvere di gesso per non fare accedere gli spiriti mozzicati. Mi pare chiaro che La stavo aspettando. Quando arrivò il giorno, affittai una grancassa di musicanti rubati dalle prove per Il Trovatore nella versione da Circo, spostai i granulomi dai miei lillà da giardino e versai miele nella gola di Clorinda, fingendomi un grande Ispirato. Rolf si masticava i baffi, grandi e rossi, e mi mormorava ogni mezzo minuto :"Ma quando arriva?". Aspettavamo dalle undici di quella mattina sulla banchina della stazioncina riverniciata di fresco e dalle forti inflessioni ardesia e oro. La notte la avevo trascorso a giocare pesante e a bere forte fianco al mio pappagallo dalla tinta ribalda: mi ero rovesciato su un baule e alla fine avevo tirato un tappeto a drappeggiarmi tutto il corpo. Era afoso e la banda dilagava sui binari, provando, di volta in volta, tutta una serie di melodie sbagliate e informi e Io mi stavo già colando di cerone ed henné. Tutto ricordava gli otto anni precedenti a Denver dove ogni cosa era partita con il piede sbagliato e avevo messo su un business di chitarre solari in amplessi bislunghi con la pretesa di ingannare i veri cultori ed esperti, ma era finita con il mio abbandono dell'attività e con la ripresa di una vita errabonda segnata dall'incuria e dalla disperazione. Avevo abitato, ricordai, per un periodo in vecchie fabbriche dismesse sull'orlo della febbre embrionale e della consacrazione pestifera. Ma questo era finito...stavo dileggiando me stesso per gli sprazzi di incoscienza e e il furore spezzato che mi mordeva la gola. Il trenino poi entrò a Castres con un'ora di ritardo per qualche problema alle caldaie verdi, d'improvviso calò dalla volta celeste una compatta umidità e un sospetto lucore smorzatissimo. Era giovedì, credo e la banda attaccò a suonare mentre mi lisciavo le penne e devastavo nell'aria come peltro pregiato sotto le lacrime. |
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