Sogno e realtà
Quando è il momento opportuno tutti siamo in grado di realizzare i nostri sogni
ARRESTATECI TUTTI
Chiudetemi il blog, mandatemi in cella perché eventuali multe io non le pagherò per nessuan ragione, fatemi qualsiasi altra angheria, ma la mia voce urlerà sempre il suo dissenso allo scellerato operato di certi governanti.
Le parole che seguono sono di Concita De Gregorio, io ne sottoscrivo ogni virgola.
Molto più di un bavaglio
Quel che sta accadendo in Italia è qualcosa che riguarda il mondo intero. Si sta scrivendo una legge che impedisce il lavoro d'indagine, che favorisce le mafie, che imbavaglia la stampa. Confinarla ad una sacrosanta rivendicazione del diritto di cronaca ed accontentarsi di qualche modifica in favore di editori e giornalisti è un errore. Non si tratta solo di mantenere intatta la possibilità di raccontare crimini e malaffare: si tratta prima ancora di non impedire il lavoro di chi indaga. Lasciare la libertà di parola e limitare gli strumenti di lotta al crimine otterrebbe alla fine lo stesso risultato: silenzio. E' una legge che mette in pericolo il Paese che ci è stato consegnato da chi ci ha preceduto a prezzo di enormi sacrifici. Abbiamo il dovere di conservarlo per chi verrà dopo di noi, il dovere di disobbedire. Fate pure la vostra legge: noi non la rispetteremo.
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NOTE LEGALI
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Ho letto tutte i romanzi che narrano le inchieste del commisario vigatese, sono entrata nella psicologia teatrale e oserei dire lirica di un personaggio al di fuori del comune, con le sue lotte contro le convenzioni, e radicato in una realtà geografica che fa da sfondo alle sue storie, con tutta la varia umanità che popola quel luogo “dell’anima” che è Vigàta, ma che è la Sicilia, e che è, per tanti aspetti, l’Italia.
“Il campo del vasaio” mi è sembrato il più compiuto e il più meditato; è come se Camilleri avesse completato un quadro pittorico con gli ultimi impercettibili, ma essenziali ritocchi che ci regalano un Montalbano di grandissimo spessore. Tra le pieghe sempre più stanche del suo animo scopriamo un uomo meno ripiegato su se stesso come se la vecchiaia incombente lo tradisse rivelando la sua fragilità. Ed ecco un Montalbano che fa le prove di pensionamento, e va a Boccadasse addirittura due volte senza portarsi seco il cellulare.
Abbiamo già conosciuto Salvo Montalbano, come un attento lettore e qui lo ritroviamo a dispensare, spesso con ironia, citazioni letterarie in tutto il racconto, a partire dal Vangelo di Matteo, da cui prendo il titolo il romanzo, fino a all’uso di titoli di Dostoevskij nella magistrale scena tetrale di autodifesa nell’ufficio del questore per trarsi dalla “farfanteria” raccontata e che aveva suscitato la pietà del questore stesso. Ed il tradimento è il punto focale del romanzo, da qui il campo del “critaru” o del vasaio, quello in cui si impiccò Giuda dopo aver tradito, il tradimento di Mimì Augello che non si è fidato di lui al punto di confidargli le sue pene per essere stato ammaliato da Dolores la donna, talmente bella, da aver confuso anche il ligio Catarella, il tradimento che ha scatenato la vicenda, il tradimento falso della famiglia mafiosa che depista l’indagine e il tradimento personale. Quel campo che restituisce il corpo senza vita di Giovanni Alfano dilaniato in trenta pezzi è un campo che contagia i suoi miasmi. Lui resta un puparo che deve tirare i fili e portare ogni cosa al suo posto, lui deve trovare posto al paladino sbandato che porta lo scompiglio nel commissariato, lui deve rimettere ordine nella vita dell’amico di sempre anche resistendo al profumo di cannella di quella donna dalla bellezza di “lioparda” che pare uscita dai dipinti di Guttuso.
E lui anche con la sua stanchezza era riuscito a tirar fuori tutti dal campo tradimentoso, lui che si sentiva un povero puparo.
Un Dio di quart'ordine, un Dio minore, aviva pinsato allura. Po' negli anni, si era fatto pirsuaso che non era manco un Dio dell'ultima fila, ma sulo un poviro puparo di 'na mischina opira di pupi. Un puparo che s'assabattava a fari funzionari la rapprisintazioni come meglio putiva e sapiva. E per ogni rappresentazioni che arrinisciva a portare a termini, la faticata si faciva ogni volta cchiù grossa, ogni volta cchiù pisanti. Fino a quanto avrebbe potuto reggiri?”
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