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Caro Babbo Natale

Caro Babbo, ci ho pensato.

Non voglio essere

una di quelle donne

da borsa Louis Vuitton.

Scarpe Hogan. 

Cintura Gucci.

E nemmeno

da bracciale Pandora.

Ma non sono neanche

una da pentola

a vapore o stirella.

O da crema antirughe.

Nemmeno da foglioline. 

Che quelle mi sembrano

un nuovo inganno.

E non me ne vogliano

le donne.

Le altre,

quelle che si farebbero

in quattro

per una di queste cose.

Ma io desidero

uguaglianza

di pensiero. 

E che tu riesca

a scacciare i

miei sensi di colpa 

una volta per tutte.

Vorrei del tempo per me.

E che quel tempo

non mi sembri rubato.

Desidero riconoscenza.

Sì, riconoscenza. 

Non essere

scontata insomma.

E non mi frega più

la storia dell'anello.

Che quello brilla e basta. 

E solo le cretine ormai

fanno "Oh!"

con la bocca spalancata.

Quando posso,

i regali me li

faccio da sola.

A me incanta un uomo

su cui contare

e per cui conto.

Senza riti.

Salamelecchi e contorno.

Desidero un posto

in cui nascondermi 

quando non ne posso più. 

Che sia solo mio.

In cui nessuno possa entrare. 

Proprio nessuno.

In cui posso perdermi 

e ritrovarmi e poi

perdermi ancora. 

Sai Babbo Natale,

noi donne

siamo impossibili, 

spesso facciamo tutto da sole.

Desidero potermi dissolvere

ogni tanto. Voglio silenzio,

e ballare a piedi nudi.

Che i tacchi li hanno

solo le fighe. Portare le rughe

al meglio che posso.

Vorrei coraggio

da vendere per sentirmi

forte quando sono fragile.

Vorrei svegliarmi

con un po' di trucco

che non sbavi 

dopo cinque secondi.

Una borsa piccola

ma che sia grande

che contenga tutto.

Emozioni.

Pianti.

Paure.

Salviette.

Fazzoletti.

Buon umore.

Caro Babbo Natale,

avrei un'ultima richiesta

da farti.

Forse la più importante.

Vorrei

per ogni donna sulla terra

uomini 

capaci di essere tali.

Che non picchino.

Che non demandino.

Che non opprimano.

Che non violentino.

Che non ci rubino la vita.

Lo so,

hai molto lavoro da fare,

ma noi abbiamo 

un'esistenza

e una sola.

Non possiamo

tanto girarci intorno.

Le donne muoiono davvero.

A volte dentro

e restano vive.

Nessun regalo

stantio per noi.

Buttali nel cesso.

Regalali alla matrigna

di Cenerentola.

Alla strega cattiva.

Al mago di Oz.

Ma non a noi.

Noi meritiamo di più

di un bracciale o un anello

che luccica.

Meritiamo di più.

Le stesse opportunità

dei nostri uomini.

Una vita che sappia

d'amore e di rispetto. 

E che sia per sempre.

Quella sì che luccica,

e sa di meraviglia.

Il filo di Arianna.