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ALDA MERINI
E tutti noi costretti dentro
le ombre del vino
non abbiamo parole nè potere
per invogliare altri avventori.
Siamo osti senza domande
riceviamo tutti
solo che abbiano un cuore.
Siamo poeti fatti di vesti pesanti
e intime calure di bosco,
siamo contadini che portano
la terra a Venere
siamo usurai pieni di croci
siamo conventi che non hanno sangue
siamo una fede senza profeti
ma siamo poeti.
Soli come le bestie
buttati per ogni fango
senza una casa libera
nè un sasso per sentimento
CHI PUò SCRIVERE SUL BLOG
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Post N° 517
Post n°517 pubblicato il 30 Luglio 2007 da alexisdg10
Stanotte, sul volo di ritorno-un volo lungo come la notte più lunga e più nera-ho sognato mio padre. Se ne stava seduto sulla sua poltrona, come negli ultimi tempi della sua vita, con quello sguardo assente, fisso su di un punto lontano, gli occhiali sul naso come se davvero dovesse vedere qualcosa, un sorriso muto da bambino ebete stampato sul volto. Ho sognato anche che mia madre era caduta. Si trovava in casa nostra, non so per quale motivo, ed era scivolata. La sua testolina bianca si era incastrata sotto il letto e non riusciva più a tirarsi fuori. Non si muoveva, non parlava, non emetteva un suono. Il suo corpicino scarno se ne stava disteso immobile, solo la testa candida era imprigionata sotto il letto. Era viva, respirava, muoveva le mani. Eppure io sapevo che stava morendo. C’è stato un tempo in cui, nei momenti di grande tensione, sognavo che la mia Lea si era persa, che non sapeva più tornare a casa, che qualcuno l’aveva colpita a morte a bastonate. Mi svegliavo all’improvviso sudato fradicio, gridando. Solo Davide riusciva a calmare il mio tremito con le parole e con le carezze. Stanotte devo aver svegliato la mia vicina, quella del posto 32H, la signorina biondina e lombarda che è venuta a vedere le rovine dell’impero degli Incas e che adesso legge Vanity Fair con la stessa intensità che si dovrebbe dedicare all’Ariosto, la stessa che mi ha dato il tormento per due ore di fila con i suoi discorsi da turista cretina che passa attraverso la vita con la stessa leggerezza con cui sfoglia la sua rivista patinata ( “ bello il paese, certo che la sistemazione alberghiera lascia a desiderare e le guide parlano un italiano pessimo, per non parlare dei mezzi di trasporto da quarto mondo….insomma, e poi questi peruviani sono dei ladri, lo sa che a una del mio gruppo hanno rubato la borsa?” ) Mi sveglio di soprassalto, dunque.“Si sente bene?” mi chiede lei, più preoccupata per se stessa che per me-questo è evidente- perché non dev’essere piacevole avere come compagno di viaggio qualcuno che suda, parla nel sonno e geme proprio accanto a lei, su questo 747 olandese che ci riporta a casa attraverso una notte lunga e nerissima, anche se è probabile che questa notte sia nera e infinita solo per me e che le signorine lombarde e biondine ( l’occhietto azzurro slavato, le scarpette di Prada, l’accento meneghino volutamente marcato che mi lede la psiche, il braccialetto luccicante con su scritto “bijoux” - me lo ha regalato il mio fidanzato, lo sa? Lavora alla Borsa di Milano, uno stress che non le dico, ma lui ci è nato per gli affari, che ci vuol fare? Del resto meglio così che se mi fossi presa un barbone no? Pensi che adesso mi tocca anche andare 15 giorni a Santa Margherita Ligure nella villa dei suoi. E meno male, da un lato, così mi riprendo un po’ da questo viaggio, che mica posso tornare in azienda stanca come una bestia, no? Ma lo sa che a Milano si muore di caldo?- per le signorine lombarde e biondine, dicevo, forse questa notte non è per niente nera e infinita, in fondo basta accendere la lucina sopra le nostre teste e immergersi nella lettura delle pagine di Vanity Fair ( “a lei interessano le foto di moda, per caso?”) ed è fatta. Sposto lo sguardo sul buio fuori dal finestrino. A quest’ora dovremmo essere sopra l'oceano.
Esco spesso con Alfredo, la sera. Alfredo fa il facchino nel posto dove ho preso una camera. Guadagna 100 dollari americani al mese Alfredo. Noto che spesso guarda gli abiti che porto. L’ultima sera glieli regalo quasi tutti e gli metto dei soldi nella tasca della giubba “Non ti faccio l’elemosina Alfredo. E’ il mio modo di dirti che ti voglio bene, lo capisci, vero?” Lui fa di sì con la testa e sorride timido. “ Lo vedi che paese di merda che è questo, Alex?” mi dice una sera che è già quasi l’alba per le strade di una Lima bruttissima, umida e oscena “ Questo continente non ha speranze. E pensare che questo è il posto dove sono nati Simon Bolivar e il Che. Che senso ha se il nostro continente ha dato i natali a queste persone se adesso le cose vanno così? Li vedi quei palazzi laggiù, Alex? Là ci abitano i ricchi, ma quelli ricchi per davvero. Lo sai che l’economia di questo paese è in mano ad una minoranza che sì e no sfiora il 2%? Ti pare possibile, Alex? Ho visto bambine giocare con una bambola di pezza e bimbi tirare calci ad un pallone di stracci. Ho visto vecchie decrepite dell’età di quarant’anni. Ho visto vecchi cibarsi di rifiuti e di uccelli morti. Una sera Alfredo è venuto con suo padre, per farmelo conoscere. E’ un uomo senza tempo, come molti del suo paese e della sua razza. Mi sorride come un bambino felice “ Papà è un artigiano, Alex, ha imparato l’arte dell’intarsio nel suo villaggio sul Titicaca. Oggi siamo molto felici. Il negozio dell’albergo gli ha comprato due borsoni di statuette che ha scolpito la scorsa estate. Ne abbiamo ricavato 20 dollari in una botta sola. Non è male, vero?” Ho visto poveri disperati in processione dietro ad una Vergine cattolica e lontana che nemmeno la spianata di Fatima mi aveva messo tanta angoscia. Ho visto dei disgraziati sottrarre il cibo ai propri figli per darlo a un prete gesuita e grasso come un maiale. “ La Madonna te ne renderà centuplicato in grazie, fratello” diceva loro il porco in nome di dio.
Ho visto i bambini gelare nell’inverno andino e gridare per la fame. Ho anche dato un’occhiata alla vetrina del negozio dell’albergo prima di partire per l’aeroporto. In bella vista c’era una serie di graziose statuette finemente intarsiate. Qualcuno aveva scritto un cartello vicino a quei piccoli capolavori. In inglese e in spagnolo sul cartello si poteva leggere : " Autentico artigianato indigeno, interamente fatto a mano: 30 dollari ciascuna, ultimi pezzi ” |
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Questo blog è nato come luogo di svago, come luogo di scambio di opinioni e di idee, come luogo di confronto, un posto dove ascoltare un pò di musica e leggere qualcosa . Magari, a volte, qualcosa di stimolante e persino d' interessante.
E non necessariamente perchè lo scrivo io.
Un luogo dove poter interagire liberamente. Tutti possono entrare, leggere e commentare purchè si esprima un 'opinione senza offendere chi la pensa diversamente. La libertà di ognuno di noi cessa nel momento in cui lede quella di un altro. La maggior parte delle foto e degli scritti in questo blog sono miei, ma alcuni sono anche tratti dal web. Dove possibile sono citati gli autori e le fonti. Se per disattenzione o perchè non disponibili, accadesse che in qualche modo qualcuno di sentisse leso, può tranquillamente scrivermi e la foto o il post verranno rimossi. In questo blog è lecito parlare di tutto. Ed è lecito dissentire. Come è pure lecito e auspicabile costruire. Il dissenso è legittimo quando è finalizzato alla costruzione e non alla mera distruzione fine a se stessa. Nessun commento sarà mai rimosso o censurato.
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PER I VOSTRI VIAGGI CONSAPEVOLI
Non dorme nessuno nel cielo. Nessuno, nessuno.
Non dorme nessuno.
I bambini della luna fiutano e aggirano le loro capanne.
Verranno le iguane vive a mordere gli uomini che non sognano
e colui che fugge col cuore spezzato troverà alle cantonate
l'incredibile coccodrillo tranquillo sotto la tenera protesta degli astri.
Non dorme nessuno nel mondo. Nessuno, nessuno.
Non dorme nessuno.
C'è un morto nel cimitero più lontano
che si lamenta da tre anni
perché ha un paesaggio secco nel ginocchio;
e il fanciullo che hanno seppellito stamane piangeva tanto
che fu necessario chiamare i cani per farlo tacere
Non è sogno la vita. All'erta! All'erta! All'erta!
Precipitiamo dalle scale per mangiare la terra bagnata
o saliamo al margine della neve con il coro delle dalie morte.
Ma non c'è oblio né sonno:
carne viva. I baci legano le bocche
in un groviglio di vene recenti
e, a chi gli duole, il suo dolore gli dorrà senza tregua
e, chi teme la morte, se la porterà sulle spalle.
Un giorno
i cavalli vivranno nelle taverne
e le formiche infuriate
aggrediranno i cieli gialli che si rifugiano negli occhi delle vacche.
Un altro giorno
vedremo la resurrezione delle farfalle dissecate
e andando in un paesaggio di spugne grigie e di navi mute
vedremo brillare il nostro anello e scaturire farfalle dalla nostra lingua.
All'erta! All'erta! All'erta!
Quelli macchiati ancora di fanghiglia e acquazzone,
quel ragazzo che piange perché non sa l'invenzione del ponte
o quel morto cui rimane soltanto la testa e una scarpa,
bisogna portarli al muro dove stanno in attesa iguane e serpenti,
dove aspetta la dentatura dell'orso,
dove aspetta la mano mummificata del bambino
e la pelle del cammello s'arriccia con un violento brivido azzurro.
Non dorme nessuno nel cielo. Nessuno, nessuno.
Non dorme nessuno.
Ma se qualcuno chiude gli occhi,
frustatelo, figli miei, frustatelo!
Permanga un panorama di occhi aperti
e amare piaghe accese.
Non dorme nessuno nel mondo. Nessuno, nessuno.
Ve l'ho detto.
Non dorme nessuno.
Ma se qualcuno nella notte ha troppo musco alle tempie,
aprite le botole affinché veda sotto la luna
i bicchieri falsi, il veleno e il teschio dei teatri.
Federico Garcia Lorca
sul comodino ( ma anche per terra e sotto il letto)
FOTO
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Inviato da: cassetta2
il 09/08/2023 alle 10:38
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il 28/12/2016 alle 19:30
Inviato da: sariel
il 14/02/2015 alle 14:07
Inviato da: magdalene57
il 17/06/2014 alle 09:04
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