Creato da lumiss il 11/07/2005

Petali di parole

Un sentiero cosparso di petali colorati

Una rondine non fa primavera

Post n°257 pubblicato il 11 Febbraio 2007 da lumiss

A pensarci bene non sono mai stata una viaggiatrice. Sono solo una rondine che va e viene da nord a sud, e che non ha mai tempo di riposarsi, un poco, dalle fatiche di un lungo viaggio: c'� sempre un nido da costruire, uova da covare, rondinotti da scaldare e da nutrire. Guardo le mie citt� dall'alto, e se solo potessi, se solo avessi magiche dita al posto di queste ali che incatenano, disegnerei la pi� bella mappa del mondo che sia stata mai disegnata. Ed ogni citt� avrebbe tutte le nuvole e tutti i soli, tutte le Alcyone che ci sono nel cielo, e anche tutte le lune e tutte e loro fasi. Tutte avrebbero i rondinotti che qualche tempesta mi ha ucciso, tutti i compagni morti perch� catturati da qualche bambino maleducato. E su ogni citt� disegnerei un mio autoritratto, ogni volta diverso, a seconda della citt�.
Ho incontrato, ieri, nella citt� a sud, il panettiere che la scorsa stagione lasciava per me le briciole sul marciapiede, nella citt� a nord.
"Che ci fai qui?", gli ho chiesto.
"Viaggio, guardo il mondo, cerco risposte in un posto diverso dalla nostra citt�, piccola rondinella. Spero di trovarmi qui".
Gli ho sorriso e sono volata via. E' un brav'uomo, e non ho voluto dargli una delusione.
Io non sono una viaggiatrice, ma ho viaggiato, ho percorso chilometri e chiolometri, senza trovare nulla se non altre citt�, altri punti, altri capi del mondo. Me ne intendo di viaggi. E come avrei potuto spiegare al mio amico panettiere che sta guardando nella direzione sbagliata? Come avrei potuto dirgli: "Le risposte che cerchi sono l�, nel mio nido, proprio due metri sopra la porta del tuo negozio?". Lascio che si goda almeno la vacanza, lui che pu�.
Non sono una viaggiatrice, perch� nulla cerco. Mi muovo spinta dall'istinto, dal freddo e dal cattivo tempo che incombono. Sono solo una piccola rondine.
Gli uomini, invece, il mio amico panettiere, viaggiano, ciechi, senza capire veramente che tutto quel che fanno � un percorso a ritroso, un itinerario all'indietro, dal luogo in cui si recano a quello in cui sempre, prima o poi, in qualche modo, ritornano. Non sono che echi, lettere, corrispondenze lanciate da un luogo perch� giungano ad un altro e tornino indietro. Come se la loro vita fosse una valle e la loro voce nient'altro che l'anima.

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