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Era solo una magica penna.

Era solo una penna magica.

Scriveva parole che avevano il sapore di lei.

Ne descrivevano l'umore e il candore dei suoi più intimi pensieri;passeggiava su gradini di nuvole.

Respirava l'aria delle note e s'inebriava del loro profumo, sinuose, percorrevano i labirinti della sua fantasia.

Non seppe mai di preciso se i sentimenti che riusciva a far scaturire da quel fiume di parole fossero sinceri.

Non c'era intenzionalità di ferire o di rubare attimi che non le appartenevano.

Si era aperta,naturalmente, come un fiore; i suoi petali si sfogliavano al vento ... volavano leggeri,si posavano delicatamente sulle spalle di coloro che incontravano.

Percorrevano un breve tratto insieme,e si lasciavano narrare le storie dei loro vissuti;alla fine,cariche dal peso dei ricordi,sprofondavano nel fertile terreno che avido,li assorbiva.

Quella penna continua a scrivere ancora.

Il tempo,scorrendo ha cambiato il suo modo di presentarsi:la scarna corolla che ne è rimasta è rinsecchita,staccandosi dal ramo che l'ospitava.

Il suo posto fu occupato da una timida pianticella.

E' cosi che va la vita : si cresce,si cambia,si tramutano i pensieri.

I veri affetti crescono ... trasformandosi in robusti arbusti,sempreverdi.