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Nulla sarà come prima

Post n°318 pubblicato il 06 Ottobre 2008 da falco58dgl
 

Pubblico un breve testo. Quasi il delirio di una mente ottenebrata.
Buona (speriamo) lettura :)

                  "Ballerina in a death's head" Salvador Dalì, 1939.

Nulla sarà mai come prima.
Cosa mi è successo, cosa?
Non vedo nulla, nulla che abbia un senso.

-Non è buio e non è luce, non è musica né rumore, non è  quiete, non è  neanche il ronzio del sangue che scorre nelle vene o il ritmo del respiro.  Non è movimento, né stasi,  non è uomo né donna. Non è città e nemmeno campagna; non è periferia, né quartiere residenziale, non è  corpo né spirito, non è  anima né sesso, non è animale, né vegetale, non è  minerale né composto organico. Non è neanche alieno o conosciuto,  non è  tempo né spazio e neanche note su un pentagramma.-

Solo gocce di sangue che scivolano  lungo uno zigomo e mi imbrattano il  volto.

Nulla sarà mai come prima.
Che è successo?
Che mi è successo? 

-E tu che giaci per terra chi sei? Come una bambola di pezza abbandonata in una posizione impossibile? Le gambe larghe, le braccia  intorno al collo quasi a volerlo proteggere e quella macchia rosso scuro che s'allarga dietro la tua testa? Chi sei? Perché hai gli occhi aperti che guardano verso il soffitto?-

Mi tocco la faccia, le mie dita  assumono lo stesso colore che si spande dietro i tuoi capelli. E' una  sostanza densa, che sgocciola dalla mia tempia sinistra, bagna lo zigomo  e mi imbratta il volto.

-Chi sei tu che giaci per terra? Sei un ricordo, un  frammento, un dejavù  di reti neurali appartenenti a persone sconosciute e intrecciate per caso in un groviglio di immagini monche, montate a caso da un programmatore ignaro o sei  un  prodotto onirico di una coscienza  offuscata, incapace di distinguere il dentro dal fuori?-

Nella mano (nella mano?) stringo un oggetto metallico dal calcio  di ferro e  dalla canna tiepida.  Sollevo a fatica  il  braccio e appoggio la punta dell'oggetto contro il mio occhio. Solo buio e oscurità, mentre gocce di sangue  continuano a cadere dalla tempia e m'imbrattano il volto.

Allontano l'oggetto tiepido  dall'occhio, lo guardo senza riconoscerlo, lo  appoggio alla tempia laddove il sangue sgorga  con costanza, come una  sorgente  di rame liquido. Una lieve pressione del mio dito, un rumore secco  e violento riempie lo spazio intorno a me.

Nulla, non succede nulla.
Rimango a guardare quello che mi sta davanti come se non lo vedessi neanche.
So solo che nulla sarà mai più come prima. 

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LA RECENSIONE

usumacinta

DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO

Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.

E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.

Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.

Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.

 

 

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