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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
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Post n°138 pubblicato il 13 Maggio 2007 da falco58dgl
“Voz de la guitarra mìa Yo le canto a sus volcanes México lindo y querido Que digan que estoy dormido
Sala d’attesa dell’aeroporto internazionale ‘Benito Juarez’. Mezz’ora alla partenza del volo Aeroflot, con destinazione Roma via l’Avana, Shannon, Mosca, trentasei ore di viaggio. - Nel momento di andarmene tutto sarà facile, si creerà una totalizzazione, il Messico indietro/l’Italia avanti, sulla rotta dell’aereo. Palle, non è vero. Che cazzo dico. Mi sento fragile, esposto, provo timori che non riesco a trasformare in pensieri e che mi attaccano lo stomaco. Sto tornando. Dopo quasi sei anni, ritorno in un posto che non desidero e dal quale sono fuggito- In aereo gente anonima, volti estranei. La costa dello Yucatan come una promessa beffarda. Una tempesta tropicale a Cuba, l’aeroporto dell’ Avana come un recinto d’impazienza, un’attesa abbrutente di dieci ore nel circolo di cemento di Mosca. Un altro aereo, sul filo della nausea rassegnata. Quattro ore, nuvole, terra erosa vista dall’alto. Fiumicino, Portuense, casa della zia. Come stai? Da quanto tempo. Cosa hai fatto? Hai fame? Racconta, racconta. Via Giulia, Piazza Farnese, a inseguire ricordi stantii. Le immondizie in Campo de’ Fiori. La solitudine di Giordano Bruno in mezzo alla piazza. Un letto a una piazza di quindici anni prima. L’autobus verso Termini, il casino vociante della stazione. Il treno. Un passaggio chiesto insieme a due ragazze incontrate casualmente sulla costa di Oaxaca, da Acapulco a Città del Messico. Cinque obesi in mutande a bordo di un Datsun gigantesco. -Ero convinto che mi avrebbero buttato fuori dalla macchina dopo avermi fracassato la testa con una bottigliata - portavano con sé almeno ventiquattro bottiglie di birra da un litro, le caguamas- e che avrebbero violentato le due fanciulle alla prima curva. Diventammo invece quasi amici e ospitai le due ragazze per una settimana intera a casa mia. Ma mi passò la voglia di fare autostop-. Treno, direzione Torino. Gente che non si guarda, che non si parla. Sprofondati nella lettura del giornale. Civitavecchia, Grosseto, Livorno. Paesaggi consumati, tralicci della luce che scorrono in senso inverso e sembrano danzare. - Mi sembrava di ricordare che il treno fosse un posto per chiacchierare, la presenza di sconosciuti rendeva l’operazione più interessante, anche se la costringeva in moduli convenzionali -. Un caffè, uno sguardo al bagaglio. Due padri di famiglia che parlano dell’istituto Rosmini, di pedagogia e rapporti con i figli. Un accento piemontese simile alla caricatura di un comico. Pisa, La Spezia, Genova. Una sigaretta accesa. Non si può fumare. Sguardo carico di odio. Un bagno puzzolente. Acqua sul viso. Lo specchio che riflette una faccia stravolta. Alessandria, Asti, Porta Nuova. -Le labbra di Margherita che si socchiudono in un gemito soffocato nella mia casa di montagna, mentre Ana dorme alla mia destra, in un letto singolo- Mio padre vestito con un impermeabile chiaro. Allora, come stiamo? Bene, papà, sto bene.Ti posso aiutare con i bagagli? Grazie, faccio io. Un taxi per arrivare nella casa dell’adolescenza. (fine prima parte) Writer http://www.writer-racconti.org/ |
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IL MIO ROMANZO
CLAUDIO MARTINI
"DIECIMILA E CENTO GIORNI"
BESA EDITRICE
INCIPIT
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LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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