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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
SOLIDARIETà CON RED LADY E CON LOCANDA ALMAYER!
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Voglio scrivere qualcosa di rara bruttezza. Una trama assurda e inconcludente, ambientata in un posto che non conosco nemmeno un po’, ma di cui darò dettagli inventati e improbabili. Nomi che sembrano tratti da un serial televisivo che va in onda alle tre del mattino, Jim, Jack, Chris, Bob, Pedro – un latino ci sta sembra bene-. Voglio andare al di là del luogo comune, suscitare risa laddove descrivo situazioni drammatiche o annoiare il lettore mentre cerco di dare al racconto un senso di ilare leggerezza. Deve essere tutto sconclusionato, senza capo né coda, sciatto come una signora di mezz’età che si mette i bigodini in testa per arricciare una capigliatura liscia color topo e casuale come una schedina giocata da uno scommettitore digiuno di calcio.
Sceglierò l’ Oklahoma, stato di cui non so nulla e lo trasformerò in un luogo desertico, percorso da cactus polverosi e vecchi pick up che procedono su una strada che taglia in due un ‘estensione di terra gialla e pietre color mattone. Ci deve essere anche una donna, che vive in una casa ai margini del deserto insieme a un vecchio ubriacone, una vecchia stazione di rifornimento con i distributori perennemente a secco, che anela di scappar via, di fuggire da quel posto, anche se per farlo dovesse congiungersi con uno stupratore di bambini.
I nostri personaggi si stanno appunto avviando verso quella casa, sollevando nuvole di polvere e tracannando birra a buon mercato. Devono nascondere un carico che scotta in una miniera posta alle pendici di contrafforti montuosi, ma non conoscono bene la strada e s’arrestano davanti alla pompa di benzina imprecando. La donna s’avvicina chiedendo con voce roca “cosa volete?” e Jack, il guidatore, risponde “il pieno e un’informazione”.
La donna aggrotta la fronte e replica “Dovete tornare indietro fino alla statale. A meno che il vostro motore non vada a coca cola”. “E se riempissimo te, invece del motore?”, ribatte Bob sghignazzando e lanciando una lattina di birra dal finestrino posteriore della vettura. “Mi fareste un favore, ma vi servirebbe a poco”.
Una pistola è apparsa nelle mani della donna che la punta verso il guidatore. “Dai, non ti scaldare- la voce di Jack è controllata, anche se si sforza di dare un’intonazione divertita alle sue parole- il mio amico scherzava. Conosci bene questa zona?”. “Se cercate la miniera abbandonata per depositare il vostro carico di “bianca”, dovete andare avanti per qualche chilometro e poi girare a destra, seguendo una strada bianca che va verso il Conan Ridge”.
“E tu come lo sai che cerchiamo la vecchia miniera?”. La donna guarda il gruppo con un’espressione sorniona, appoggia la canna della pistola alla nuca di Jack e mormora “vi stavo aspettando, dolcezze. Adesso scendete tutti. Vi ho inventato io e, mentre decido come continuare questa storia, me la voglio spassare un po’ con voi”.
Sospinge il gruppo verso casa e dice a Pedro “se deciderò di dare a questa vicenda un taglio splatter, tu finirai in un gigantesco tritarifiuti e i brandelli del tuo corpo serviranno per alimentare i miei maiali. Chris invece finirà arrostito e guarnito di verdure come in quel film di cui non ricordo il titolo, una storia di cuochi e amanti, Bob annegato in una vasca di birra, un fine misericordiosa. Jim verrà sgozzato come un capretto da mano islamiche e tu, Jack, fuggirai con me dopo aver gabbato l’organizzazione, mi scoperai come un toro e ti beccherai una pallottola tra gli occhi quando dovremo dividere il malloppo.
La vostra unica speranza- conclude- è che l’autore di questa sfigatissima storia decida di proporre un finale decente.
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CLAUDIO MARTINI
"DIECIMILA E CENTO GIORNI"
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LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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