Giorni e nuvole

come

   Così per noi anche l’ora della libertà suonò grave e chiusa, e ci riempì gli animi, ad un tempo, di gioia e di un doloroso senso di pudore, per cui avremmo voluto lavare le nostre coscienze e le nostre memorie della bruttura che vi giaceva: e di pena, perché sentivamo che questo non poteva avvenire, che nulla mai più sarebbe potuto avvenire di così buono e puro da cancellare il nostro passato, e che i segni dell’offesa sarebbero rimasti in noi per sempre, e nei ricordi di chi vi ha assistito, e nei luoghi ove avvenne, e nei racconti che ne avremmo fatti.  

   Poiché, ed è questo il tremendo privilegio della nostra generazione e del mio popolo, nessuno mai ha potuto meglio di noi cogliere la natura insanabile dell’offesa, che dilaga come un contagio.

  E’ stolto pensare che la natura umana la estingua. Essa è una inesauribile fonte di male: spezza il corpo e l’anima dei sommersi, li spegne e li rende abietti; risale come infamia sugli oppressori, si perpetua come odio nei superstiti, e pullula in mille modi, contro la stessa volontà di tutti, come sete di vendetta, come cedimento morale, come negazione, come stanchezza, come rinuncia.

   da La tregua di P. Levi

                                    come stanchezza, come rinuncia

                                              come stanchezza

                                come rinuncia

                                           come 

                                  ...........................

Hai appena visto quella foto in un pub ed è come se ti avesse parlato..

In quale supermercato sei?

 .. in quello delle speranze vane. Ho appena riempito un carrello di niente

Estate (gli Anima Nova Quartet)

    quelle rose senza più petali..

PE(n)SO

           la  vita è  un mantello grande grande grande lungo e spesso

                             di novanta taglie in più rispetto alla mia..

                                        non copre, non ripara..

                                                                P  E  S  A 

da Frammenti di un discorso amoroso di R. Barthes

a proposito delle immagini

Un quadro romantico (si tratta del mare di ghiaccio di Caspar David Friedrich)

raffigura in una luce polare un cumulo di lastre di ghiaccio frantumate; in quello spazio

desolato non c’è nessun uomo, nessun oggetto; ma, proprio per questo, per poco che io

sia in preda alla tristezza amorosa, quel vuoto vuole che mi ci proietti; mi vedo come una

figurina, seduto su uno di quei blocchi, abbandonato là per sempre.

“Ho freddo, - dice l’innamorato - torniamo a casa”, ma non c’è nessuna strada

e la nave è sfasciata.

Esiste un freddo speciale dell’innamorato: la freddolosità del cucciolo (d’uomo, d’animale)

che ha bisogno del calore materno.

                                            Il mare di ghiaccio di Caspar David Friedrich

croc

Scartò un cioccolatino..  che non era ino e nemmeno one..

un cioccolat ricoperto di piccolissime scaglie di nocciole.. che forse erano mandorle, ma poco importava tanto erano buone..

 dentro era ripieno di crema gianduia.. e ancora più indentro c'era una nocciola intera non tanto grossa che quando lei l’addentava faceva croc, spargendo in ogni dove per tutta la bocca tanti minuscoli pezzettini.. quei pezzettini, tanti come bambini in festa, come i bambini dell’asilo quando escono urlanti in giardino per ricreazione.. che scappano felici ed è come se facessero croc alla vita..

croc..

i pezzettini di nocciola si incastravano come frammenti preziosi negli anfratti dei denti e lei con cura doveva liberarli con la lingua.. e diventavan sempre più piccoli fino a svanire piano, fino a lasciare dietro di sé il sapore di qualcosa di buono che quando l’assapori è già finito..

Assaporò quel cioccolat  mentre il collega le avvicinava il cellulare all'orecchio..

all’altro capo la voce pacata e finta del suo dirigente che doveva chiarirle, confondendole le idee, su quel tal mandato.. quella tal e-mail… quel tal episodio..

il cellulare in mano, la voce all’orecchio, quello destro.. due parole buttate lì giusto per rispondere a quella voce estranea e darle il tempo di far provvista di dolcezza.. almeno per un attimo..

non pensò nemmeno un secondo al lavoro del suo dentista..

Era stata una brutta giornata..

la mail di un amico che le rinfacciava com’era, perché era, perché non era… in una sola parola sbagliata..

il tono seccato di suo padre a telefono.. quel giornale e quell’inserto da comprare per lui, che cinque minuti dopo averli ricevuti li avrebbe dimenticati e le avrebbe rinfacciato il giornale che 20 giorni fa lei aveva dimenticato di acquistare.. lui ci teneva tanto..

la sua macchina sempre più rotta.. chissà se pure oggi avrebbe resistito e l'avrebbe portata a casa..

e quei 497,00 euro.. che proprio non ci volevano.. per riacquistare un nuovo copriruote per l’auto formato transatlantico di proprietà del portiere dello stabile presso cui si trovava il suo ufficio..

appena una traccia di rossetto lasciata da un'impronta di labbra, come fosse un bacio.. così lei aveva pensato quando, uscendo dal lavoro esausta, aveva urtato (piano) con la sua vettura rosso porpora sbiadito quella sezione di mondo, grigia come la vita.. come la sua vita

quel giorno lei si sentiva così.. sbagliata..

senza un posto nel mondo..

Il mostro

L’inquietudine..

Oggi.. in compagnia di Pessoa..

il libro dell’inquietudine..

forse perché già solo per assonanza l’inquietudine cerca compagnia nell’inquietudine..
sostegno nella “recherche”..
rifugio nella quiete..
ma la quiete è qualcosa che può venire solo se si è sazi, ritemprati.. felici..

mi sono ritrovata a lasciare Forster per Pessoa..
e sono contenta di averlo fatto.. non perché Forster sia per me autore di poco spessore, affatto… solo che tutto nella natura delle cose risponde a quella logica (.. che sembra poesia) per cui c’è un tempo per ogni cosa..
Forster l’avevo ripreso in mano su spunto della rappresentazione teatrale di passaggio in india… alla quale avevo assistito qualche settimana fa.. appagata dall’incedere garbato e al tempo stesso sottile dei dialoghi, dallo sviluppo della trama..
eppure leggendo Forster ho sentito che.. no.. non era quello il momento in cui potessi entrare naturalmente in sintonia con la sua scrittura..
e così ho rimandato l’appuntamento con Forster a data da destinarsi..

e mi sono sentita anche bambina e contenta per aver potuto ritagliare le piccole pause lavorative per ritrovarmi tra le pagine di questo libro.. che mi ha ripagato anche di un tempo, quello lavorativo, più subìto che vissuto, alle dipendenze di un sistema che in fondo mi vede più soggetta che ‘soggetto’...

Un malato di cuore

quanta delicatezza..