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San Nicola, isole Tremiti
Post n°134 pubblicato il 03 Maggio 2007 da falco58dgl
Alcune suggestioni vissute nel mio viaggio alle isole Tremiti, che ho lasciato ieri mattina.
Una punta di lancia. L’estremità dell’isola di Caprara si protende come una coda di scorpione nel mare verde, rosa e azzurro delle Tremiti. Dietro, a cento passi, il cimitero libico, rivolto verso La Mecca, una pedana di legno a forma di serratura che occulta una fossa comune, l’estremo rifugio di quattrocentotrenta cittadini libici, deportati a San Nicola e lì morti per un’epidemia di tifo tra il 1911 e il 1912. Una selva di lance e un Cristo di ferro in croce, insieme a una mezzaluna di argento brunito montata su una struttura di metallo, completano un luogo austero e solenne, immerso in una macchia di tamerici, malva, euforbia e ginepro, una vasta distesa di vegetazione verde, viola e gialla che termina in dirupi scoscesi ansiosi di incontrare il mare. Giù in fondo, la fortezza, il chiostro del ‘500, la chiesa, le case dell’antica colonia penale, trasformate in abitazioni dei quaranta residenti e dei turisti affezionati all’isola. San Nicola, luogo di misteri, solitudini e abbandoni, dominato dal volo regale delle diomedee che punteggiano il cielo di segni compatti e paiono guardarti con pietosa tolleranza, come se fossero consapevoli della limitatezza degli umani, incapaci di volare, di distendere le loro ali sul panorama di pietra, erba e acqua marina che compone l’arcipelago. Adesso sono seduto su una panchina di legno solitaria che spunta come un fungo in mezzo alla macchia. Sembra disegnata da un architetto della natura, è protetta dal sole da una tettoia di rami. Davanti a me una balaustra, la cui unica funzione è quella di incorniciare un paesaggio di erba rigogliosa e digradante verso lo strapiombo. Il fruscio del vento e il silenzio. Sono le undici e quaranta del mattino, alzo lo sguardo verso il mare che circonda la distesa e provo una sensazione aspra nel centro del mio petto, il ritmo e il timbro di un’improvvisa felicità. Writer http://www.writer-racconti.org/ ![]() |
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LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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