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Blog di narrativa, suggestioni di viaggio, percorsi interiori, sguardi sul mondo.
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Il Kosovo di Fatima
Post n°116 pubblicato il 21 Marzo 2007 da falco58dgl
Una pagina tratta dal mio romanzo "Diecimila e cento giorni". Fatima pensa, con i gomiti appoggiati sul tavolo di questa casa che gli rammenta un po’ la sua terra e ricorda. I ricordi si accavallano, fluiscono con ritmo regolare, ogni tanto si condensano in uno spasmo doloroso degli occhi, in una fitta che le attraversa lo stomaco. La gente che cammina con i sacchi della spesa sfidando i cecchini, un freddo tagliente come una lametta, i cavalli di frisia, i blindati parcheggiati un po' dovunque. La mamma con un fazzoletto legato intorno alla testa che rientra dal mercato con una sporta semivuota. Venditori di sigarette e di cd pirata agli angoli delle strade. Il traffico caotico di Kosovo Polje, l’illusione di normalità. Una banda di tagliagole che s’insinua in casa, saccheggia, depreda, porta via, appoggia canne di fucili alla testa di papà, dei fratelli, degli zii. “Andate via, questo non è più il vostro paese. Ringraziate, vi lasciamo la vita”. La fuga verso Morin, al confine con l’Albania, insieme a cinquantamila persone racchiuse in una spianata colma di merda e rifiuti. Quell’odore insopportabile che ristagna nell’aria. Le poesie lasciate da bambini su banchi di scuola semidistrutti. "Ho sognato che dei soldati venivano a casa mia e sparavano. Venivano per prendermi un'altra volta. Continuo a fare questo sogno, ma non ho più paura di stare da solo”. Il ritorno su camion aperti, stretti in cento su strade corrose da buche, da crateri lasciati da aerei amici. La casa ridotta a porcile, svuotata, la stalla bruciata, le vendette dei profughi che tornano. I bambini albanesi annegati, costretti a lanciarsi in un fiume da ragazzi serbi che li inseguivano con i cani. Il macellaio serbo impiccato a un lampione, il grosso corpo immobile sotto la pioggia. Fatima si riscuote, guarda l’orologio, sono le quattro del mattino. Si avvicina al letto dove Riccardo dorme russando leggermente. Gli mette una mano sul petto, rimane a guardare la sua bocca semiaperta, le forme ampie, il suo braccio piegato all’indietro con la mano che sfiora l’orecchio. Pensa che non ama quell’uomo gentile che è entrato nella sua vita, ma che è contenta di averlo conosciuto. Writer http://www.writer-racconti.org/ |
IL MIO ROMANZO
CLAUDIO MARTINI
"DIECIMILA E CENTO GIORNI"
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avvenuto su un blog della community)
LA RECENSIONE
DIECIMILA E CENTO GIORNI
Storie di uomini tra Italia e America Latina
di MARIA PIA ROMANO
Un tuffo che ha il colore del giallo ocra e del verde intenso, di mandorle amare, schizzi di sudore e deliri di lacrime. Di Italia ed America Latina, di viaggi e di fughe, di ritorni e di allontanamenti. Di esaltazione di popoli, di passioni e grida senza voce nella notte. Del blu e dell'azzurro di cielo e mare. Gli stessi che guardano fluire i giorni, i diecimila e cento giorni, mentre la brezza marina scuote il pino le cui radici restano annodate alla terra. All'amore, alla ricerca costante che dà un senso alle cose, alla vita che è fatta di scenari che cambiano, di sogni di libertà da
condividere con i compagni, di ansie e sconforti segreti, che si affondano nel dolore della bulimia, ingurgitando per rabbia e insoddisfazione cibi di cui non si riesce a percepire il sapore. Emersione, immersione, navigazione, approdo: in quattro sezioni si snoda avvincente la narrazione, che racchiude un arco di trentaquattro anni, dal 1970 al 2004.
E' uno di quei libri che si vorrebbe non finissero mai i "Diecimila e cento giorni" di Claudio Martini, edito da Besa. Ti capita tra le mani e lo leggi d'un fiato, perdendoti in quei nomi che diventano subito uomini e tu li ascolti e li vedi soffrire, gioire, respirare, far l'amore. Destini che s'incrociano e si salvano a vicenda, in un costrutto narrativo di suprema bellezza.
Ci sono immagini che s'imprimono nitide e vere nella mente, mentre insegui il tuo cuore rapito dalle storie. Storie di uomini. Storie che vengono fuori in una sorta di "stream of consciousness", in cui più che la cronologia conta il tempo interiore, che ti porta direttamente dentro le porte delle loro case e ti dischiude l'universo dell'anima. Fotogrammi sospesi tra un'Italia che si chiude dietro un perbenismo di facciata e cela solo irriguardose marginalità ed un'America Latina che grida la sua libertà con fierezza sconcertante, mentre è ancora oppressa da un macigno sul cuore che non la fa respirare.
Lo psicologo di origini tarantine, che ha una lunga esperienza di lavoro all'estero, proprio in America Latina, scrive di Perù, Nicaragua, Messico, Kosovo, Italia con la penna guizzante di una grande intelligenza che, come lama, squarcia la cortina dell'indifferenza dei tanti.
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