Abbandonare Tara
abbandonare le sicurezze, i luoghi comuni, alla scoperta di cosa c'è fuori di qui
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Memoria e dimenticanzaDove sono stata io la mattina del 4 novembre 2006, mentre a Firenze si celebrava il raduno degli angeli del fango? Avrei dovuto essere lì. Da qualche parte, tra le autorità, in quint'ultima fila, una poltroncina col mio nome sarà rimasta vuota. Ma c'era anche tanta ostentazione, come sempre in queste occasione che fanno presto a tramutarsi in vetrine dell'apparire. "Tutti chicchere e piattini". Come il vecchio detto, che indicava l'esagerato agghindarsi, l'ostentazione di immagine che nasconde la pochezza umana e culturale. E poi c'era tutto il mondo delle cariche istituzionali, quello che mi ricorda sempre, ineluttabilmente, "Pane Amore e Fantasia" e gli anni Cinquanta della provincia italiana: arcivescovo, prefetto, questore, alte uniformi, blu d'ordinanza, fili di perle, sorrisi che si indossano alle undici e si tolgono la sera, con un sospiro di sollievo, come le signore eleganti quando finalmente scalciano via dai piedi le torture che hanno nome tacchi a spillo. Ma io non ero lì. E' stato il mio maestro. Se ne andò in silenzio, in un freddo febbraio di 15 anni fa. La sua tomba è essenziale, spoglia, spartana com'era lui. Un nome, due date. Mi ricordo quando ritrovarono sotto la pavimentazione del Duomo di Firenze la tomba del Brunelleschi.
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E allora ho deciso di aprire un FOTOLOG:
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