Altromondo17

Fortuna

.

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C’è un pudore segreto in

chi ha serbato a lungo un segreto che

chi non ne ha mai serbato uno non ha,

e il quale,

in virtù di questo,

è l’unico a poter chiedere,

senza pudore,

il segreto a chi lo ha a lungo serbato

sciogliendolo dal suo segreto pudore

e liberarlo dal suo segreto.

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Solo chi non ha segreti propri

ambisce ai segreti degli altri.

I quali ambiscono alla mancanza dei segreti

degli altri,

per liberarsi dai propri.

Consci del fatto che,

una volta svelati,

tali non potranno più essere né

per sé,

né per coloro ai quali li avranno confessati.

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E la curiosità dell’uno diventa

motore di liberazione dell’altro.

Quando nel pudore di un segreto mai

svelato,

qualcuno,

ha già cominciato a volerlo,

e l’altro a spogliarlo.

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Partita doppia

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Certo eri tu.

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E lo sono stata

anch’io.

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Cespiti

ammortizzati nel tempo

e scaduti.

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Minusvalenze di crediti

mai goduti.

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Piccolo inferno incendiato di paradiso.

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Partita doppia a scalare numeri

sempre diversi.

Quasi mai gli stessi.

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Rapidi si spostano a formare colonne

di cifre scritte una sull’altra a sorreggere

il mondo che abbiamo

costruito.

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Tu con la penna puntata alla vita

ed io con la matita.

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Chiave

.

Pratica arti diverse:

ognuna a seconda del caso o

della ragione.

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Caso mai ragionasse.

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Impertinente,

audace,

determinazione capace di rendere

tutto il niente.

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E spirito libero dentro a una prigione.

E sentimento universale che possiede

la chiave.

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Chiave di mille volte compresa

quella celeste.

E rosso aragosta,

verde del muschio,

giallo del limone aspro e

della sua scorza.

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Dura e profumata e amara.

Ghiacciata da inverni trascorsi

sull’albero e sciolta dallo stesso

giallo di primavera.

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Cade con stile e si lascia raccogliere

da una mano qualunque alla quale

infila un guanto di velluto

arancione.

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E nella trasposizione della

sua esistenza si trasforma

in qualunque cosa non possa mai

portare il suo nome.

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Ragione.

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Sole

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Averne cento

e non possederne nessuna.

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Miracolo di un’interpretazione azzardata

a contare le stelle, a guardarle cercando di prenderle,

eppure sfuggirle.

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Paura,

soltanto paura rispecchiano gli occhi di un uomo

che conosce gli esiti delle precedenti esperienze.

A contare le stelle,

a cercare di prenderle.

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Perché, mi domando, e non so ancora rispondere.

E sento il dolore,

e scambio la pena che provo per te,

per amore.

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Che forse è lo stesso.

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Mi sposto,

mi allontano e poi mi avvicino.

Osservo,

comprendo,

dimentico.

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Peccato per quel peccato non commesso,

che se anche peccato non fosse,

sarebbe stato lo stesso.

Peccato…

.

Un sorriso a riunire.

E la consapevolezza di sapere al di la di

qualsiasi spiegazione.

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E silenzio.

E buio a guardare le stelle brillare

e poi a spegnersi,

e un attimo dopo sparire.

.

Quando per te vorrei essere

il sole.

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Primo

.31/07/1919-11/04/1987

..

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Se questo è un uomo,

scrivevi.

Quando nei tuoi occhi scorreva il fiume

di ceneri.

Montagne di vita disciolte sotto la neve e

profughe,

come quando domina il mare.

.

Se questo è un uomo,

pensavi.

E lo vedevi vivere e tu invece morivi.

Pensavi all’ingiustizia di un suono

che di voce aveva perduto il presente

e che al futuro avrebbe chiesto perdono.

.

Solo,

a guardare ancora con gli occhi

tutto quello che un uomo,

da solo,

aveva potuto.

E più di mille in coro.

.

Perché,

ti sei chiesto.

E a modo tuo hai risposto.

In silenzio.

.

Un uomo a morire da solo,

mentre insieme ne muoiono altri cento.

.

Per te,

per quella domanda,

per quel silenzio.

.

Forse una donna non l’avrebbe mai fatto,

né chiesto.

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