Altromondo17

Strumenti gravitazionali

La gravità, la vita, la precipita.

Ma se sapessi fermarla, di certo non la perderei di vista.

Continuerei a guardarla attraverso il controsenso, 
che non è rimasto intatto,
oltrepassandolo tutto.

Si è fatto un altro.
Un po' meglio di prima e un po' di prima lo è anche adesso.

E' lui, ma non è più lo stesso.

La medicina

Sei stato guarito?

Due volte al giorno curato,
appena sveglio e prima di dormire,
con la stessa dose di amore,
amore?

Amabilmente e amorevolmente,
sempre?

Lo so perché sorrido ad immaginarti salvo.

Da me che un po' ti muoio e un po' ti vivo.

A intervalli regolari mi curo di te,
e sopravvivo.

Lei

Ti ricordi quando l'umanità è cambiata?

C'era il sole, come oggi, 

e da quel momento ha smesso di essere se stessa, 

per diventare un'altra.

L'umanità in potenza si è manifestata e ci ha sorriso,

e non ha più ucciso.

Per essere, siamo. Per esserlo, saremo.

- Chi sei stata?
- Una bambina.

- E adesso?
- Lo sono diventata.

Dire, fare, baciare

Dimentichiamo di amarci.

E punti incrociando gli sguardi, 

feriti,

feriamo.

Lezioni di volo

Li senti tutti e qualcuno ancora ti sfiora.

Si mischiano, si allontanano e a
volte si nascondono al lato di uno spazio che
hai circoscritto.
Magari ti guardano, magari si voltano: con
gli occhi non distingui perfettamente l'invisibile,
ma hai sentito i loro passi.
Li vedi oltre le cose e nonostante il
verde della tua palude.
Non è mai chiara l'acqua a
guardarla, perché ti trasporta.
Fuori da un labirinto e sulla soglia di un
precipizio in una successione imprevista e fatale,
se non sapessi volare.

- Chi ti ha insegnato?
- Il desiderio di farlo.
- E quando l'hai conosciuto?
- L'ho sempre saputo.
- Ci si nasce?
- Ci si diventa.
- Tutti possono farlo?
- Tutti dovrebbero saperlo.
- Insegnamelo tu.
- Volerai anche tu.

Present perfect

- Ho una magnolia.
- E la magnolia ti ha?

- Mi possiede totalmente.
- Quante volte?

- Ogni volta che è presente.
- Sempre?

- Raramente.
- Ed è così che anche lei ti sente?

- Sempre.
- E' un sentire distante.

- E' sempre presente.

Frammenti d'anima

Sembrava integra, e invece era spezzata.

Fossilizzata nella disintegrazione della sua natura privilegiata.

Fissa, verso l'obiettivo distinto del suo sguardo maestro,
e persa nel luogo dove solo pochi occhi, entrano.

Esistono veli, scudi, parole che intimano ad arretrare.

Ma la paura è un attimo e il passaggio velocissimo.

Non vedi i lampi che la precedono?

Non senti i tuoni che l'accompagnano?

La rottura dell'anima produce sempre un suono:
per questo, poi, si fa scintilla.

E brilla.

Inverosimile accoglienza

Non ci abiti più,
ma ci vivi lo stesso.

È così intimo e accogliente quello spazio, che ti spogli e
ti rivesti e non esci mai e sei sempre assente.

E cosa sente lui, quando ci sei, e cosa avverte?

Vede i confini restringersi e si avvicina a loro per accoglierli?

Oppure aspetta fino a quando non lo raggiungeranno?

Vivere nell'inverosimile di una realtà che riusciamo a rendere tale.

Ruvide carezze di pietre che si ricompongono,
adattandosi a uno spazio ridotto per l'inevitabile presenza di un altro,
ma più caldo.

Scoperte scientifiche

Sento soltanto un senso e percepisco l'energia dell'altro, senza distinguerlo.
Una moltiplicazione di binomi che produce sempre l'imprevisto.
E tu sei la scoperta della mia scienza: il bagliore che cade,
diventa presenza e mi moltiplica.
Granelli di sabbia o briciole di mollica che puoi sollevare,
quando qualcosa ti precipita. 

L'universo, dentro e fuori di te, è lo stesso.

Sono come sono sempre stata:

innamorata.

Coniugazioni

Sei passato,
prossimo al remoto.
Coniugato allo stadio presente,
come sempre.

Non chiedere mai se non puoi rispondere sempre

E' soltanto qui che posso essere,
non in me e non sempre.

Qui sono distante mille volte e altrettante volte presente: non una, ma molte.

Può essere interessante? Per me sempre.
Perchè?
Perchè possono parlare tutte.

E cos'hanno da dire?
Tutto quello che non si può esprimere, se non a parole.

E a me cosa dicono?
Che sei ogni volta che sono. 

Per chi?
Per loro.

Anche l'ombra delle tue ciglia, mi somiglia

- Non posso dirlo.
- Dovresti farlo.

- Farebbe male.
- Più che tacere?

- Più che fare male.
- E tu?

- Io di più.

Così

Trovarmi lì, così,

senza avvertire la fine e l’inizio di

un interrotto discorso.

Tremando, 

talvolta più lieve,

altre più profondo

Uno di noi

Nessuna immagine

- Con chi parlo?
- Di me, un altro.
- Lo conosco?
- E' quello che ti piace tanto.
- E io chi sono?
- L'Uomo.

Conclusioni

- Sei qui?

- Non potrei essere altrove.

- Perché?

- Perché sei sempre con me.

- Non esiste, allora, la lontananza?

- Chi esiste, nell'inesistenza di ogni mancanza, compensa l'assenza.

- Per questo ci basta?

- Mai, mai abbastanza.

Volami ancora

Di un altro tempo è l'adesso.

Mi suona in testa e mi trasporta come se fossi la

piuma dell'ala che mi è stata strappata.

Ne conservo memoria e ancora mi vola.

Uno di noi

Alexandre Cabanel - Fallen Angel

La giustizia degli uomini assomiglia

all'infelicità degli dei.

Legittime domande

Cosa comincia quando finisce?

Si prende il suo posto o lo custodisce in qualche spazio rimasto intatto?

Continua a vederlo, senza bisogno di voltarsi indietro, oppure lo dimentica?

È qualcosa di nuovo rispetto all'altro,

oppure gli somiglia?