Canzone,io credo che saranno radi
color che tua ragione intendan bene,
tanto la parli faticosa e forte.
Onde,se per ventura elli addivene
che tu dinanzi da persone vade
che non ti paian d'essa bene accorte,
allor ti priego che ti riconforte,
dicendo lor,diletta mia novella:
"Ponete mente almen com'io son bella!"
Dante,Convivio.
« Che agosto non è alla fine*** | L'albero dei morti » |
Post n°404 pubblicato il 31 Agosto 2017 da woodenship
Albina la stagione da griot*: troppa la calura e da troppo non beve, come solo un'albina dall'Uganda fuggente rabdomando prostrata, ch'è da lungo tempo che si va solo a tratti, boccheggiando goccia a goccia mendicando, che non s'intende se non ragione astratta ormai al peregrinare. Nata precoce e già piena di crepe è nella sua stagione: avida leviga arida velata di sabbia atavica, bella di giornate d'alabastri e creta essicata; donna tra le donne dai capelli crespi di spighe bruciate, escissi vaneggi dal vento recitati ch'è luglio e non dovrebbe cader foglia ma queste s'ammonticchiano lo stesso fradice. Domani ch'è agosto, il merlo suonerà la sveglia: secco sarà il verso un ciack per la diva di sabbia fluente di miti. Forse così deciderà di defilarsi da depositaria: rapida ed ispida recitando in sequenza breve commiato alle stirpi in campo lungo svanendo prima dei titoli di coda. A meno che, oltre ogni intelletto, quando le foglie cadranno questa volta storia di stagione non ce la si ritrovi rammaricati noi: come incantesimo asciutta nel narrare col piglio sicuro della leggenda nel canto che da lontano viene magia. E non più in grado noi di stare lì e contarle nell'aria novembrina le storie morte: anche noi rabdomando per letti di fiumi e laghi essicati di fiabe d'acqua.
*Griot: cantastorie nella tradizione dell'Africa centro occidentale |
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