delirio

Venire a commentare due versi di un minimalismo poetico sconfortante, mi mette angoscia... Perchè ho gusti ben più raffinati dei suoi... e dei suoi miseri stralci di vite non so cosa farmene... Se non ha voglia di impegnarsi nella poesia, lasci perdere, perchè 4 parole sono delle autentiche sciocchezze... e non le spacci qui, su libero per poesie... lo lasci fare a chi ha la passione per farla, rendendola ricca di parole raffinate ed atmosfere amene e guardi i risultati... Se la poesia deve essere un piacere...!!!


Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dic umane;
ma odo parole più nuove
che parlano gocciole e foglie lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove su i pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti silvani,
piove su le nostre mani ignude,
su i nostri vestimenti leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude novella,
su la favola bella che ieri
t'illuse, che oggi m'illude, o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria verdura
con un crepitío che dura
e varia nell'ariabr> secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto delle cicale
che il pianto australe non impaura,
nè il ciel cinerino. E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancóra, stromenti diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come le chiare ginestre,
o creatura terrestre che hai nome
Ermione.

Ascolta, ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco più sordo
si fa sotto il pianto che cresce;
ma un canto vi si mesce più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode voce del mare.
Or s'ode su tutta la fronda crosciare
l'argentea pioggia che monda,
il croscio che varia secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta; ma la figlia
del limo lontana, la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sìche par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca aulente,
il cuor nel petto è come pesca intatta,
tra le pàlpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alvèoli
con come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i mallèoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri vólti silvani,
piove su le nostre mani ignude,
su i nostri vestimenti leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude novella,
su la favola bella che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,

La Conosce...???

Quindi le do un consiglio... Non vada a commentare vicende che non la riguardano, e che non conosce, esprimendo giudizi... Perchè... come con la poesia... fa brutta figura... Arrivederci... Augusto.