delirio

Fine ricreazione

Sento come se la ricreazione stia per finire.

E, nemmeno essendo ancora così vecchio

sia di già arrivata l'ora di rientrare in lui.

Lo sento che quasi mi pare di averci,

al mattino nel lavarmi la faccia, le sue braccia

in quel movimento che getta l'acqua sul viso

: così: a palmi di mani congiunti ad incavo.

E pure lo stesso sibilo pronunciato di sterno

dagli anni, scoccati a freccia, di tra le ciglia rade

sul grande bersaglio riflesso allo specchio.

Ma non si creda che, come dovuto, rientri

a fine ricreazione nella sua testa,

piuttosto mi sento assorbito nei suoi lombi

prigioniero rassegnato in un corpo non mio.

Se i corpi possono anche dirsi parenti lungi da scherno

sì che un DNA non rinneghi l'altro, la mente no:

estranea deambula nello sconcerto, foranea

accennando ripulse generazionali e non solo.

Del resto, come riconoscersi parenti,

se alieni si è a mente come figli mai nati?

Quando poi, finita ricreazione, si fa luce:

la risposta alla domanda sta in quelle grinze di pelle

a guisa di cicatrici sullo scroto paterno.

Consapevolezza corrugata d'aver vissuto risuona

tra sconosciuti che, solo alla fine, si sono conosciuti. 

Si che, supino, stringendo forte un pugno di terra,

con la campanella che mi sta risucchiando

per come insiste, tra gli steli campanula

dal vento scossa e riscossa, sento l'umido

ed il freddo che, un giorno, mi avrà ristretto in lui

come un sogno che l'abbia accompagnato in vita

già morto, perchè in definitiva figlio mai nato.