delirio

Fu

Fu stanza sospesa in cui senza tempo

mi vedevi arrotare angoli retti

guardingo rigirando su me stesso

impaziente, occhi ad un punto di svolta.

Di cose ingombra, era stanza da giorno

vissuta al limite sempre di corsa:

soggiorno dedito alle fughe vane

pensavo,  andando alla volta del punto.

Sarà stanza a notte invasa da sogni,

mi dicevo tra me e me, come in spiaggia,

viso avvolto in un punto tra i tuoi seni.

Ma, appunto: i tuoi seni erano di sabbia!

Sarebbe meglio che non finisse

Sarebbe un gran bene, se ora l'inverno

aspettasse a finire, troppe cose

sono qui che lascerebbe in sospeso:

la neve che tuttavia non si è vista

gli eventi incongrui di sangue irrisolti

dell'acanto la fioritura moscia...

potrei travestirmi da foglia secca

fingermi avvizzito per terra sterpo

spegner gli occhi e guardarti nuda ancora;

si da non vedere fiori quest'anno:

fanno male vederli macchie esangui!

Meglio che ancor non finisca l'inverno.

Luciferina

A morire non sono loro

...e chissà quante altre schifezze in pasto

mischiate ancora a verità ci danno:

che vogliano vederci come porci

grassi grufolare tra fango e sangue? 

Lo dicano che è trama vecchia in scena 

da un pezzo. Lo dicessero forte assai

e chiaro: questi che muoiono in campo

non sono loro. Ma non lo diranno:

mangime è  propaganda di regime

a piene mani ne sparge ovunque a iosa

e chiunque può esserne preda conscia

o inconscia, curiosa di niente o meno.