Altromondo17

Infinibile

Infinibile come l'immaginazione

quando prende la strada più lunga

per condurti mai

raggiungere mai

muoverti solo

andare

per andare

vai.

Infinibile quello che hai visto

guardando una sfera di cristallo

mischiando le carte

lasciando lo sguardo nell'indistinto

eppure chiaro

maturo

giusto

quello.

Assomiglia a te,

l'infinibile,

quando non ti stanchi

e ti prendi

e lo prendi

e non c'è limite alcuno

all'averti.

Possiedi ma non trattieni.

Vinci

e vincendo sai di aver perduto e

perciò non ricominci.

E ti fermi.

Accordi

- Sbaglio sempre.
- Sbagli sempre cosa?

- I tempi.
- Intendi le coniugazioni dei verbi?

- Intendo gli accordi.
- Ma tu non sai suonare.

- Forse è per quello che stono.
- A me sembra che tu sia intonata.

- Lo sono, ma sbaglio il momento di emettere il suono.
- E chi determina quale sia il momento giusto?

- La circostanza.
- La quale, per sua natura, è autodeterminata. 

- Sembrerebbe non essere mai in accordo con me.
- Anche ora?

- Ora è diverso.
- Perché?

- Perché non sei tu l'accordo.
- E supponendo che lo fossi?

- Avrei già sbagliato, così come sono certa d'aver fatto.
- A me non è sembrato.

- E' perché anche tu, sei stonato.

La sfida

A un altro te 

lancio la sfida. 

E sei spada e corda e destra e sinistra.

Ovunque giro la testa 

sento partire la fionda.

Colpita.

Affondata.

Sotto il tavolo nascondo la mia arma segreta.

Sfiorando gambe alle gambe.

Imprigionata.

Perduta senza essermi mai mossa da questa sedia.

E' un cerchio magico la vita.

Che rotola e 

rotolandomi libera

e mi precipita.

Scintilla

Balla per me,

e sarà la musica a spostare ogni tuo passo.

Destro, sinistro, destro e poi correndo

saltare in alto nell'arco che le gambe e il tronco e la testa

disegnano in un secondo che

ad osservarlo tutto,

si ferma.

Balla per me,

in questo buio che solo la tua figura illumina.

Morbida e tesa,

raccolta o protesa verso l'istinto che ti porta

a raccoglierlo,

l'invisibile sentimento che tra le dita

trasporti come se fosse un figlio.

Un germoglio che alla musica appartiene e

come tale la esprime mentre balli

e girando e volteggiando rendi

simile al tuo costume di piume,

che palpitando sotto il petto,

freme.

Balla per me,

e sei il punto di luce tra i capelli,

il bagliore dei nastri e la scintilla che ai tuoi piedi

si accende.

E la musica è un passo e un disegno,

l'ultima volta prima della successiva,

pausa prima dell'inchino finale.

E uscire dal sipario,

e tornare di nuovo,

e ballare.

Atto mancato

Posso adeguarmi,

assumere atteggiamenti diversi in

relazione ad un altro tipo di comportamento.

Assecondo con facilità l'interlocutore:

lo faccio parlare, raccontare e dire di sé tutto ciò che,

spontaneamente, ha voglia di comunicare.

Sto attenta alle pause,

misuro i tempi di reazione,

mi sforzo di leggere tra le righe cercando d'interpretare

anche gli spazi rimasti vuoti.

Osservo le sfumature di un movimento banale,

la direzione di uno sguardo e l'inflessione della voce

quando pronuncia certe parole.

Piego la testa cercando nuove prospettive

attraverso le quali guardare

e mi lascio guidare dal flusso costante di una presenza che

sembra assumere molto lentamente l'identità

che gli appartiene.

Sono dentro al suo circuito esistenziale come

se ne avessi sempre fatto parte

trattenuta da un'energia capace, lei sola, di farmi restare.

Annoto le omissioni ordinatamente una dopo l'altra,

dopo l'altra,

dopo l'altra

consapevole che sia tra le cose non dette la verità

più alta e considerevole d'interpretazione.

Solo che poi le dimentico e, smarrita l'annotazione,

comprendo che era mio compito ometterle definitivamente

essendo io stessa,

la ragione di ogni omissione.