Kremuzio

Vi ricordate la scena finale del film “il fantasma della libertà”? Quella con il primissimo piano della testa di uno struzzo mentre di sottofondo si odono grida e spari di una fantomatica guerriglia urbana? Beh, mi sembrava di aver vissuto questa scena ieri pomeriggio.

Me ne sono andato sulle rive del Tevere, al solito posto, sotto i ponti, in un bell’angolo assolato, dove arrivano attutite le voci dei turisti, i rumori del traffico ed il vento freddino. In cambio ritrovi l’odore dell’acqua, le grida dei gabbiani ed i pensieri che si ritrovano liberi di rimbalzare tra le meningi.

Mi siedo sull’argine e tiro fuori il pezzo di pizza. Osservo quel battello che ormai sono settimane che sta sbattuto addosso al ponte, osservato a vista da stuoli di vigili e protettori civili. Con la curiosità di sapere che cacchio stanno facendo. Sono giorni e giorni che li vedo sulla strada e sui ponti a fare la guardia a matasse di corde funi gomene pronte come Pecos Bill, a prendere al lazo la Luna, o puramente ad evitare che la carcassa si muova. Già pare che una sia affondata, e l’altra fracassata sui piloni chiude il 33% del flusso dell'acqua. Col risultato che la corrente sbatte e crea un vortice dalla parte opposta accumulando sabbia su cui stanno facendo il nido le anatre. E i gabbiani strillano.

Ma ieri a coprire le urla dei pennuti ed il mio masticare pallido ed assorto sento delle cortesi esplosioni e dei fumi che si innalzano sopra i bastioni. Penso ai lacrimogeni e mi aspetto di sentire l’odore acre cipolloso che ti fa gonfiare gli occhi. Ma non arriva puzza o fumo. Solo mortaretti a fare da colonna sonora della protesta studentesca contro il ducetto di questo misero ventennio. Dalla mia prospettiva vedo le punte della bandiere che sfilano, il vociare degli slogan, i fischi ed il profumo del fiume. Anche il sapore della pizza al rosmarino, ma è tutta un’altra suggestione.

Ho ancora un’ora e mezza di pausa… che faccio? Mi unisco alla protesta. Rifaccio di corsa le scale sporche di sabbia e rifiuti, attraverso il ponte bloccato da auto civetta e scorgo una marea di ragazzi variopinti sotto bandiere rosse che sventolano quel poco che concede loro il vento. Mi sento ringiovanire di 30 anni…

Ma le differenze ci sono. I manifestanti urlano slogan diversi, e quelli più anziani sembrano tutti intellettuali. Indossano giacche di velluto hanno occhialetti tondi, sciarpa scura, non rossa, e giornali sotto il braccio. Gli studenti indossano capi firmati e sembrano una reclame di moda sportiva. Non tutti fortunatamente. Molti bevono birra e superalcolici. Un camion trasporta un carico di casse, nel senso di altoparlanti da discoteca, che emettono a palla musica da rave party. Molti saltano e mostrano lattine e bottiglie semivuote. Non sono molotov che si possono bere. Il DJ o quel che sembrerebbe il capo, urla sapientemente proteste e richieste a ritmo di musica. Penso a Jovanotti ma avrei voluto pensare a Claudio Lolli. Aspetto che si allontani perché quella musica non mi piace, e mi immetto anch’io nel fiume umano a dare la mia ingombrante, inutile presenza nel suo lento scorrere. Sono tanti, siamo tanti. La metà di loro fotografano, l’altra metà sembra si metta in posa. L’atmosfera è sorridente tra il “facciamo casino” e l’alticcio, ma lo scontento si taglia col coltello, e non c’è odio come vogliono farci credere. Anch’io tiro fuori una bottiglia, ma è mezzo litro di yogurth greco da bere, anche se una birra me la farei volentieri. Nessuno rolla canne o passa spinelli accesi. Strano. Tiro fuori il cellulare e scatto qualche foto anch’io. Purtroppo non ho dimestichezza col bluetooth e le immagini rimangono nella memoria telefonica e spero non marciscano.

Mi faccio l’ora e mezza che mi rimane prima di timbrare il cartellino pomeridiano, a guardarmi intorno, a sentirmi parte del branco, a manifestare bonariamente. Arrivano le voci di quanto accaduto in parlamento dove continueranno ancora a "non fare". L’elicottero fa rumore antipaticamente sopra i palazzi, sopra le nostre teste. Qualche ponte dopo giro a sinistra ed oltrepasso il fiume avvicinandomi all’ufficio. Non c’è traffico, sembra un sogno con pochissime auto. La gente cammina o va in bicicletta. Sono in pochi a lamentarsi tra quelli che incontro e la maggioranza di essi inveisce contro la maggioranza degli altri ed i venduti che si sono prostituiti all'utilizzatore finale. Forse stiamo sulla buona strada.

Il battello oggi è ancora laggiù addossato al pilone. Coloro che lo osservano poggiati al parapetto fanno alacremente il loro lavoro pronti a qualcosa che non so, come nel "deserto dei tartari". Il traffico è tornato lo stesso prenatalizio. Nessun elicottero, ed il film di Bunuel ha già da tempo mostrato i titoli di coda.

 http://www.youtube.com/watch?v=KCt9EY1Q97U&feature=related  dal minuto 10 in poi…