Altromondo17

Trittico

Non sono mie le parole,

ché quando dicono mentono e confondono il

tempo senza farlo trascorrere ma

lentamente procedere al mio stesso

passo e non le vedo,

e non le sento, se non girando lo sguardo.

Non sono miei gli occhi di un altro,

neanche quando li guardo e

vorrei entrarci dentro e non c'è posto

abbastanza per un inverno e un autunno.

Piove troppo e fa freddo.

Non sono mie le righe che ho tracciato

sul lucido di un foglio di carta da lucido

che invece è sempre stato opaco.

Le righe erano nere ma rappresentavano un

colore preciso che poi,

quando l'ho stampato,

non era come l'avevo immaginato.

E nero è restato.

Non è mio nulla di ciò che mio

avevo considerato.

Non lo voglio,

ma non posso abbandonarlo.

E sono io,

ciò che mio non è mai stato.

Lo tengo così,

senza separarlo da ciò che non potrei mai scindere da me.

E il totale è tre.