Altromondo17

Armi silenziose

Inneschi silenzi e non sai

nemmeno dirli,

tanto ti confondi.

Usi omissioni come se fossero armi,

e rigidi atteggiamenti di uniformi.

La solitudine alla quale costringi e

ti costringi,

assomiglia ad una prigione.

E liberarti dal male e dalla

reclusione non sarà più la

mia missione di pace.

Soltanto la resa può salvare almeno

una vita quando un'altra è armata e non ha

scampo.

Se non sopravvivendo al proprio

silenzio.

E alla fuga di un altro.

Da qui

Il grido del muto,

la visione di un cieco,

ciò che lo stolto ha compreso e

quello che il genio ha frainteso.

Il baratro di una pianura,

il sangue rappreso che conserva del rosso il ricordo,

il tuffo di uno sguardo che osserva l'acqua dentro

il bicchiere nel quale chi gli siede accanto ha bevuto.

Le parti di un inutile meccanismo che funziona,

la pelle di plastica sopra una ferita ancora aperta,

i lembi di un abito scucito sul fianco e l'orlo perfetto,

la miniatura di un monumento distrutto dal tempo.

La prima volta di una volta sola,

la lacrima dopo aver tanto sorriso,

il principio della fine che non ha mai avuto inizio.

Solo questo,

e sembrerebbe tanto se a scriverlo non sembrasse diverso.

Un paradosso.

Il tempo del tempo

Sono cose così,

spesse come la coltre che copre gli indizi,

a nascondere intenti e di quegli intenti i sospiri a nutrirli.

Strati d'epidermide sotto i quali

si celano le ragnatele pulsanti delle tue più intime

convinzioni.

Che chiamarle speranze non basterebbe mai a

renderle certezze.

E per questo non le dici,

e taci.

Morbide come un guanciale sul quali riposi le

stanchezze.

Fatiche di vite vissute o, magari,

solo immaginate.

Cose che capitano perché l'attesa è finita e

l'ora è giunta senza averla mai intuita.

Nemmeno le carte sapevano,

nemmeno un allarme è suonato,

soltanto l'incedere del tempo del loro tempo

ha potuto determinarle.

Eppure non è stato il caso.