Altromondo17

Rosso vivo

Ormai ci vivo:
lo coltivo come se fosse una pianta da
frutto che osservo spesso,
dal basso in alto.

Alla quale tolgo qualche foglia che il
vento ha staccato senza reciderla del tutto,
a parte la vita che le ha sottratto.

Un piccolo ramo spezzato e finito a
terra che sposto da un lato per non calpestarlo.

Scruto con gli occhi cercando di scorgere il
colore che mi rivelerà la nascita di un frutto, ma le
stagioni passano e tra il verde non vedo mai il rosso.

Non so perché sopravvivo:
magari è la clorofilla ad alimentarmi,
o forse è soltanto lui a cibarsi di me attraverso gli
sguardi e le attese che gli dono.

Vorrei almeno essere il suo fiore, penso,
e con gli occhi torno a cercare il rosso di nuovo.

Mistero

Si muovono in tanti pur trovandosi in pochi.

Mistero di una condizione mutevole che si affida

alla ricerca piuttosto che all'attesa.

E chi contempla forse ha capito.

O magari ha sbagliato e si è perduto.

Ad occhi chiusi

Lucide suole inutili

per calpestare

scivolano lungo il tragitto dal tuo letto a

ciò che i tuoi occhi contemplano.

Stretti come le stringhe ai tuoi piedi.

Immobili e veloci verso cosa si muove.

E le scarpe le indossi e non le usi.

Nemmeno gli occhi.

Che tieni chiusi.

Shelter

Conosco forse il percorso del

tuo labirinto?

Possiedo il veicolo adatto per

attraversare interamente il tuo mondo?

Ho la chiave universale per

aprire ciascuna delle sue porte?

E sono in grado di valutare la ragione che

mi permetterebbe di entrare?

Fuori piove.