Altromondo17

La fotografia dell'anima

Una storia intera,

una storia.

Di un'anima che, seppur sedendo, circola.

Di un'immobilità che non appartiene al pensiero.

Di un corpo che delega alla vista l'unico spostamento

d'aria, quando deterge la superficie liscia degli occhi per

continuare a leggere la sua storia.

Una fotografia scattata dall'alto ed un

pennello a segnare un percorso altrimenti invisibile.

Blu

come dev'essere quando l'anima splende.

E rapido,

come il battito di quelle ciglia,

ed invisibile,

quando il superfluo scompare alla vista.

Anche il protagonista.

Trittico

Non sono mie le parole,

ché quando dicono mentono e confondono il

tempo senza farlo trascorrere ma

lentamente procedere al mio stesso

passo e non le vedo,

e non le sento, se non girando lo sguardo.

Non sono miei gli occhi di un altro,

neanche quando li guardo e

vorrei entrarci dentro e non c'è posto

abbastanza per un inverno e un autunno.

Piove troppo e fa freddo.

Non sono mie le righe che ho tracciato

sul lucido di un foglio di carta da lucido

che invece è sempre stato opaco.

Le righe erano nere ma rappresentavano un

colore preciso che poi,

quando l'ho stampato,

non era come l'avevo immaginato.

E nero è restato.

Non è mio nulla di ciò che mio

avevo considerato.

Non lo voglio,

ma non posso abbandonarlo.

E sono io,

ciò che mio non è mai stato.

Lo tengo così,

senza separarlo da ciò che non potrei mai scindere da me.

E il totale è tre.

E' non è

Non è lo spartito a fare la musica.

E' la musica a fare lo spartito.

Quale altro luogo dove

Dove sei andato quando te ne sei andato?

E perché è successo tutto così rapidamente come

se avessi avuto fretta di andare in quale altro luogo dove?

Chi ti aspettava tra quel respiro e l'altro che

hai sospirato in silenzio e che nessuno ha udito

né io, né lui, né noi immaginato?

Dove sei andato?

E a chi hai sorriso, se hai sorriso, o pianto, se hai pianto?

Per quanto tempo?

Tornerai o sei già tornato?

Ti ho veduto o mi è sembrato oppure ho sognato?

Sembra ieri,

o forse era oggi,

o magari deve ancora accadere e posso aspettare domani?

Domani no,

nemmeno oggi,

ma se torni prometti di farti vedere,

mi torni a trovare?

Non si dice mai abbastanza o abbastanza non è mai?

Tornerai?

Virgole di saliva

Scivola piano il pensiero e

allungandosi lento si insinua tra le pieghe di

un senso scarlatto che non contempla ombre.

Risalta il colore uniforme di un desiderio che trasporta con

sé meraviglia e il respiro si sfalda tra le sue spire

e ricorda.

Ogni cosa diventa reale,

ogni singola mossa la stessa.

Virgole di saliva interrompono il discorso

di tanto in tanto

e punti esclamativi capovolti si allungano oltre la riga di

un quaderno rimasto bianco.

Il mio scivolare lungo il tragitto segnato da un

tratto sbiadito dal tempo,

è il segno.

Si avvicinano i pensieri quando non sanno dire un

discorso che non ha parole

né voce.

Un cartoncino rosso scarlatto contiene

righe e virgole umide.

E nell'ultima riga in fondo al foglio sono scivolata

trovando il punto fermo di quel mio primo pensiero.

Anatomia di un desiderio.

Rosso e Oro

Incarto un sogno di rosso e di oro.

Rosso per renderlo visibile nonostante l'abbia

nascosto agli occhi del mondo,

e d'oro per il valore che gli ho attribuito senza

averlo mai acquistato né venduto.

L'ho solo sognato.

Lo tengo tra le mani come un tesoro

ed è leggero e pesante,

piccolo e grande,

importante e semplice.

Anche lui sogna sempre.

La carta che lo riveste lo protegge dall'usura

del tempo.

Ne è trascorso tanto,

ma dentro è rimasto lo stesso.

A volte mi parla,

e mi chiede,

ed io lo accontento ascoltando la sua voce,

ripetendo tra me le parole che nessun altro sente.

Come tutti i sogni incartati di rosso e di oro,

è un dono.

Non so dire esattamente da chi l'ho ricevuto,

e non so nemmeno perché io l'abbia incartato.

Ma so per certo che il senso del suo valore è

sulla sua superficie.

Perciò l'accarezzo di tanto in tanto,

mentre io ascolto,

e lui, silenziosamente, dice.

Capire

.

- "Non hai capito niente."
- "Questo credo d'averlo capito."

- "Però sei intelligente."
- "Però dipende."

-"Vorrei rivederti."
- "Vorrei capire il motivo."

- "Non capiresti."
- "Allora provo ad immaginarlo."

- "Sbaglieresti."
- "Sbaglierò."

- "Ci vediamo?"
- "No."

- "Lo sapevo."
- "Tu sai tutto."

- "Però non sono intelligente."
- "Non è fondamentale esserlo."

- "Perché?"
- "Immaginalo."

- "Non ne sono capace."
- "E' come fare l'amore."

- "Come amare?"
- "Come saperlo fare."

- "Tu non mi ami."
- " Però ti ho amato."

- "Ed ora?"
-"L'ho capito."

In Tendimento

Sarò forte.

Mi lascerò piegare.

Lana e cotone

Il braccio attorno alla vita,

il fianco premuto contro il fianco,

il respiro vicino al collo,

il solletico in faccia dei capelli che si muovono.

Una carezza inaspettata sposta una ciocca da

una parte all'altra,

un sorriso svelato attraverso quel gesto,

e lo sguardo a depositarsi addosso.

Una parola sussurrata all'orecchio,

la pelle che sfiora la pelle,

un brivido lento che sale,

e lana,

e cotone.

Chiudere gli occhi indugiando in una sensazione,

riaprirli alla luce,

chiuderli ancora fingendo pigrizia,

cercandola ancora.

Non esiste nient'altro che ciò che stai facendo.

Nulla che i tuoi occhi non abbiano visto.

Una bolla invisibile nella quale poter vivere senza soffocare.

E uscire,

e rientrare.

Il contesto

Un rapporto privilegiato 
non può prescindere dal contesto nel quale
si è generato. 

Pena la perdita del privilegio e
la sostituzione del privilegiato.

Ambivalenza

- Il confine qual è?
- Quello che ti abbraccia o ti stringe.

- E se è ambivalente?
- Allora non esiste.

- Perché?
- Perché in un momento può essere oltrepassato.

- Quando mi abbraccia?
- Si, in quel caso sarebbe più semplice.

- Significherebbe, però, una rinuncia.
- Un confine lo è sempre, per sua natura.

- La sua natura qual è?
- Volerti tutta per sé.

- E ciò che voglio io, invece, cos'è?
- Dipende dalla tua scelta.

- Perché?
- Perché se scegli di restare chiusa in quell'abbraccio,
significa che è quello che desideri per te.

- E nel momento in cui mi stringesse?
- Non potresti fuggire.

- Fuggire da cosa, poi?
- Dal confine.

- Il confine di che?
- Di ciò che delimita essere te, o me.

- Allora sei tu che stringi?
- Sono io che ti stringo e ti abbraccio.

- Sei ambivalente.
- Come te, del resto.

- Perché?
- Perché ognuno di noi è il confine che ci separa o ci abbraccia.
Siamo una porta e possiamo scegliere noi se chiuderla,
o lasciarla aperta.