Altromondo17

VentottoDicembreDuemilaquattordici

Distinguo male il presente.

Certe volte lo sento vicino,

altre volte distante.

Mai una sola

Amo le cose pensate,
e la misura.

Gli ambienti allegri quando l'allegria è condivisa,
e la serietà,
quando è richiesta da una parola sola.

Amo la compagnia discreta dei bambini più
dell'indiscrezione degli adulti.

L'occhio,
quando è assente dal luogo in cui si trova,
perché altrove non ha paura.

Amo la vita quando ti abbraccia ed anche quando,
dopo averti abbracciato,
ti lascia.

L'ultima volta più della prima,
perché il ricordo non è ancora un ricordo vero,
se non hai bisogno di chiudere gli occhi,
per vederlo di nuovo.

Amo amare e sorridere e piangere al pensiero di saperlo fare.

Il famelico impulso a distruggere il niente,
a vederlo apparire mentre disegno ignorandone la storia,
il motivo, e la destinazione.

Di fatto amo anche ciò che non riesco ad odiare.
Una scatola piena di oggetti inanimati che,
a toccarli,
mi sembra di riuscire a vivere.

Le cose speciali e quelle comuni.

Quelli che corrono,
e quelli che non riescono a stare in piedi da soli.

Non l'avevo mai detto,
ma ho amato profondamente averlo fatto adesso
senza distinzione né volontà di distinguermi.

Perché amare,
di fatto,
non è frammentazione di un insieme,
ma integrazione.

Si annulla nella somma che produce
senza scomparire mai se non nell'individualità che la compone.

Amo le cose pensate e la misura:
quelle per l'estensione infinita e l'altra per il tentativo di definirla
senza mai renderla unica.

Né sola.

Oggi

Oggi un petalo ha baciato una foglia,
che è diventata rossa.

La piuma di un'ala è volata più
lontano di una farfalla.

La cornice del quadro si è appesa al suo fianco
lasciandolo solo.

La gamba del tavolo si è rotta 
ed è stata ingessata.

Il filo d'erba ingiallita si è tinto.

Il vecchio credeva di essere morto e
invece è invecchiato.

L'anello più bello è un disegno.

Il sentiero di collina è battuto dal vento
e accarezzato dal fango.

La bambina è una bambola che
non parla come una bambina.

La prima è sempre l'ultima
rispetto alla successiva.

Il pensiero non è mai solo un pensiero.

Ciò che è falso non è sempre vero.

La casa ha una porta sola.

Il meglio del meglio del meglio
è, di tre, un gemello.

Festa a sorpresa

Di tristezza mi vesto a festa.

Eufemismo elegante a simulare la situazione.

Inizia con un inno alla gioia
e proprio in quel momento sorrido ed alzo gli occhi alla
navata malamente affrescata.

Povera vita,
attesa ad una festa a sorpresa alla quale,
però,
non è intervenuta.

Chiamata altrove,
come l'incenso che, asperso, già sale.
E la sua nuvola è il mistero che puoi inseguire con gli
occhi solo dopo averli truccati con un colore scuro,
e dopo averlo perduto.

Resta la fiamma che l'ha sprigionato.

L'odore mischiato alla folla di fiori incartati
di plastica bianca: anch'essi deceduti e ricomposti come
una salma.

L'ultima nota di un canto di gioia
che stride con la tristezza di un vestito
nero indossato a festa.

L'ultimo viaggio dentro a una scatola vuota.
Ché il resto se n'è già andato seguendo l'incenso,
oltre la navata malamente affrescata.

Mentre l'acqua santa precipita a terra seguita
dalla nota e dalla lacrima.

E lì resta,
inchiodata alla vita. 

Considerazione

Sorridi pure di me,

ma sorridimi.

Con gli occhi

Ad essere uomini

bisogna provarlo.

Allora indosso i tuoi pantaloni,

metto una delle tue camicie,

lo stesso profumo.

Raccolgo i capelli e mi osservo diversamente

da come sono.

Sono un uomo?

Infilo le mani in tasca ed attraverso la stoffa

cerco il mio sesso.

Ma è lo stesso.

Allora distrattamente accarezzo l'idea di diventarlo.

Sciolgo, tra quelle pieghe, i nodi che m'impediscono

di esserlo.

Una metà recisa e germogliata altrove che

svela il segreto di essere ciò che non sono.

Basta guardarmi come mi guarderebbe un uomo.

E torno chi ero.

E so come sono.

Con gli occhi di un uomo.

Carta di riso

Attraverso te

come un foglio di carta di riso.

Al di là del quale ogni cosa traspare

e di quel bianco s'imbianca come quando

cade la neve e il suo colore è l'unico,

nonostante sotto sia un altro.

Attraverso te

mi muovo e il fango che mi copre scompare.

Tu sai renderlo uguale a te stesso

 lasciandolo intatto.

Può avere la tua stessa sembianza pur essendo diverso.

Attraverso te

si vede la notte e il deserto e la foglia che cade

e il vento che la spinge a cadere per trasportarla altrove.

Se la raccolgo la immergo nel gesso liquido e,

seccando, mi sembrerà che non sia

mai successo.

Attraverso te

che sei uno schermo oltre il quale ho intravisto

un mondo.

Delicato come la carta di riso.

Bianco di neve e di gesso.

Semplice come una foglia che

trova il senso del suo esistere attraverso te.

E il vento.