Il Gioco del Mondo

PIETRA DOLCE DI PADRE

Pietra, massi, lastre, schegge taglienti, lame.

A camminarci sopra, nella vecchia cava ormai smessa

da tanto tempo, pare si desti una musica di vetro,

tanto vibra, tanto è eterna la pietra da sembrare viva.

Le sue vene, i suoi flussi, trasudano macchie di metallo

e segni e screziature simili a facce gelate e occhi fissi

che un po' m'inquietano quando là mi avventuro.

E un'eco sento che mi chiama, forse la voce di chi un

tempo vi batteva la pietra al ritmo di martello e scalpello...

"e gli occhi, gli occhi, Santa Lucia gli proteggesse gli occhi

dalle schegge!"

Alla cava ci lavoravano uomini e ragazzi ancor quasi bambini

che subivano in silenzio le leggi ferree e dure di indiscusse

gerarchie. Quando poi i vecchi smontavano a fine giornata,

capitava che i ragazzi si attardassero in cava per ritirare

e mettere in ordine gli attrezzi e magari scolarsi il vino

rimasto nei fiaschi. Simili a un'orda di scatenati con la

voglia di ridere e scherzare, liberi dalla sorveglianza dei

vecchi, si mettevano a giocare e nascevano sfide di forza

fra loro avvezzi a misurarsi con la dura pietra.

Uno di quei ragazzi fu mio padre. La sua forza l'addebito

a quel confronto, poi non ci fu per me dolcezza al pari

della sua.

Camille Corot, Cava vicino al porto di La Rochelle  (1851)

Si salterà con la parola: Sua!