Il Gioco del Mondo

La Shikara sulle rive del lago, tra i più belli d’oriente, era guidata dal giovane maestro di voga, Shakti. Aveva occhi come granaglie di pepe color verde alloro, zazzera densa e testa di moro. Colse dall’acqua un bocciolo e lo offrì con leggiadra e sigillata maestria ad una dolce correità senza prezzo. Pioppi bianchi millenari, come nobili basiliche mediarono tra linfa e catene di monti. L’aria era piacevolmente fredda risvegliava dal letargo d’un durevole tragitto per proiettare sulla superficie riflettente dell’acqua una storia custodita in una conchiglia. Dalla profondità affiorarono serpeggianti alghe somiglianti a ballerine incantatrici L’ultimo raggio di luce spandeva l’intero suo giallo sul gora. Come un oceano di seta che dondola su infiniti colori. Un venticello spazientì tra le lamelle dell’acacia , tagliuzzò la volta celeste con gesti poco lievi. E così che l’universo risorse lucente come un intaglio primitivo... Tutto muta sul lago. L’etere è quieto, inerte come il remo che sfiora l’acqua finché il giallo del raggio scompare ingoiato dal grigio delle lacrime di una nuvola. Shakti getta l'ancora al tramonto, si sente l’essenza di bergamotto nell’aria.. ha una casa bianca con la tettoia a forma di cupola per ammirare la luna e le stelle, così vicine vicine che ti sembra di avere la capacità di poterle toccare. Di dentro è abbellita con arazzi di kashmir. Manciate di spighe servite su scie di spezie, un cesto di agrumi Il mio sguardo scivola sui grani di pepe di quel piccolo uomo sulla sua Shikara carica di semi di cuscuta, traboccante come il drappo latteo dell’aurora. In questo luogo non c’è spazio per affanno o fatica. Solo bagliore e sfumature di un pittore sconosciuto e un leggero timore …percepire l’istante andar via.