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Viandante che passi di qui... Se ti ritrovi tra i miei link o mi ritrovi nel tuo mondo è perché ti leggo spesso o perché mi ritrovo in quel che scrivi. Non mi interessa vedermi elencata nei tuoi. Se ti ho lasciato un commento, non sei obbligato a rispondermi se lo devi fare per gentilezza. La gentilezza a volte è un peso. Niente vincoli, solo il piacere, se c’è, di sfiorarsi sulle parole.
Grazie del passaggio. Paola
Ho smesso di contare le volte in cui, arrivata alla seconda riga, ho cancellato e riscritto tutto nuovamente. Cercavo un inizio ad effetto, qualcosa di poetico e vero allo stesso tempo, qualcosa di grandioso agli occhi. Non ci sono riuscita. Poi ho capito, ricordando ciò che non avevo mai saputo: che per i grandi cuori che muoiono nel corpo ma che continuano a battere nel respiro della notte, non ci sono canoni o bellezze regolari, armonie esteriori, ma tuoni e temporali devastanti che portano ad illuminare un fiore, nascosto, di struggente bellezza.
Dicembre è l’ultimo mese dell’anno, il mese in cui si tirano le somme di ciò che si è fatto o non fatto.
E’ il mese delle luci ad intermittenza esposte nelle vie delle città a ricordarti l’arrivo del bambino Gesù.
E’ il mese dove improvvisamente diventiamo tutti più buoni, più tolleranti, più dolci e forse più sinceri.
Ed è il mese dove arriva il freddo, arriva la neve e dove si spera, guardando con il nasino all’insù, che scendano francobolli dal cielo soffici ed impalpabili magari proprio la notte di Natale.
In tutto questo frastuono di fretta e di emozioni mi ci metto dentro anch’io.
Sono in un periodo in cui scrivo poco anche se la mia mente è sempre in movimento. Preferisco leggere.
pa.oletta sta facendo il bilancio del suo anno e dei suoi innumerevoli stati d’animo.
L’avete capito, vero?
Leggo e pensando scrivo.
Modello i miei pensieri come li avessi letti da qualche parte, con la loro sintassi, la loro punteggiatura.
Leggere mi porta in altri mondi. Scrivere mi porta a spasso dentro la “mia io”. La scrittura filtra con la mia testa tutta la realtà, tutte le mie emozioni.
Leggere è sommare vita alla propria.
Spesso è l'unico modo che ho per far uscire la mia voce anche se tanto, troppo, rimane nascosto dentro me.
Ascolto e sento.
Scrivo di volti, di persone passate nella mia vita chi per un soffio chi per molto e anche se scrivo pensando di essere qualcun altro sono sempre io che opero queste trasformazioni.
Leggere è succhiare altra energia, come un vampiro. Scrivo perché non so disegnare e avrei voluto e perché non ho voglia e tempo di imparare a fotografare.
E' il mio desiderio verso le immagini la mia forza analitica, la mia tentazione di uscire allo scoperto che di persona mi fa arrossire. Scrivere è il modo di sciogliere il groviglio di parole che ho dentro.
La parola seduce e mi fa organizzare il pensiero come fosse una voce a raccontarlo al posto dei colori e delle forme.
Sono il filo che unisce realtà e fantasia, la porta dei sogni, un modo per dire “io c'ero”, è un modo per farmi amare come una bella donna quando indossa un vestito e una collana di perle. Si guarda allo specchio, si mette i tacchi e si strofina gli occhi di un colore intenso.
Scrivere è la mia voce e non m'importa di pubblicare, di avere un qualche successo, di scrivere una vera storia, mi abbandono solo a quello che sento dentro.
Come un passatempo all'infinito, un contenitore dove all'interno c'è sempre una scatolina più piccola e dai colori più sgargianti, una piccola bambolina, una matrioska.
E mi attacco alle stelle che altrimenti si cade e poi alzo il volume di questo silenzio che fa stare bene e mi sa che sei quella che fa luce pian piano
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