Altromondo17

Fuori da qui

Fuori da qui è lo stesso che dentro.

Nessuna differenza sostanziale,

nessun motivo per non muoversi e in qualche

altro posto andare.

I luoghi,

così come le persone,

si assomigliano tutti se chi li osserva non cambia

i suoi occhi.

Perciò ti dico di andare,

e vedere,

credere,

amare così come hai fatto standomi dentro,

così come farai uscendo.

Sarà diverso il nome,

l'immagine di ciò che, osservando, ti sembrerà

di riconoscere, ma solo perché la sensazione che

proverai sarà la stessa.

Ti abbraccerò sempre,

anche quando non avrò più le braccia a disposizione.

E lo farò per amore.

A tuo modo.

Mi sei rimasto in mezzo ma

non al centro.

Spostato su un lato ma

non di fianco.

Ripido,

ma mai del tutto scalato.

Dentro,

ma sedimentato.

Mi sei rimasto attaccato ma

non nel punto in cui avrei voluto.

Voluto e mai chiesto.

Inespresso.

E a tuo modo rimasto.

Silenziosa voce.

- Cosa dice il silenzio?

- Tutto ciò che vorresti sentirti dire.

- E se poi parlasse?

- Nella peggiore delle ipotesi, non lo ascolteresti.

- E nella migliore?

- Lo ringrazieresti.

- Perché è così difficile comprenderlo?

- Non è difficile comprendere il silenzio,

ma la propria voce interiore.

- Perché?

- Perché è sempre lei a farlo parlare.

- E a te cos'ha detto?

- Che ti manco.

- Ma io non l'ho fatto.

- Per questo sei rimasta in silenzio.

- E adesso?

- Non ti sento.

La cornice d'argento.

Cullami ancora.

Accarezzami e guardami con i tuoi occhi specchi.

Lascia le mani calde impoverire il freddo:

spostalo altrove non ci siano i nostri corpi a bruciare e

dimenticami il tempo trascorso come se quel giorno

fosse adesso.

Una madre può farlo.

Anche da lontano, anche da un luogo che non saprei dire dove.

Ma so che è vicino.

Sediamoci una di fronte all'altra e ridiamo.

Una figlia sa farlo quando la tristezza riflessa diventa un

macigno e lei è forte abbastanza da spostarlo.

Una figlia si culla e sorride al ricordo.

Di una madre specchio,

di un luogo impreciso,

di un tempo trascorso che oggi è tornato a

rimirarsi dentro.

Incorniciato d'argento e sottovetro.

Mai vuoto.

Mai freddo.

Attraverso un foro

Una sorpresa è giunta senza essere stata attesa.

Come aprire una porta rapidamente
e trovarsela di fronte dovendo socchiudere gli occhi
e poi riaprirli di colpo, tanto è forte l'impatto
prodotto da un attimo solo.
Un battito.

Una sorpresa in se stessa una sorpresa.
Sorprendentemente destabilizzante nella
rapidità con la quale si è manifestata.
Invece che una parabola discendente,
una fiondata.
Colpita.

Un filo tirato velocemente dalla trama di un tessuto
e giorni interi a ricomporlo di nuovo in un orlo a giorno
che dei giorni per farlo ha perso il conto
e lo scopo.

Uno strappo invece di un ricamo.
Un mestolo colmo di sugo sul tovagliolo.

Una sorpresa.
Per questo l'attesa non c'era.

Ci sarà dopo a cercare quei fili rimasti sospesi
tra la trama interrotta.
Presi con cura a gruppi di quattro e legati dal filo che
l'ago trasporta, lasciando nello spazio creato dal raggruppamento
di ognuno di loro,
un foro.

Puoi guardarci attraverso,
e magari vederci qualcosa di diverso da ciò che vedi adesso. 

Omologazione

L'omologazione è la necessità di coesistere

nonostante l'incapacità di coesione.

Guardia o ladro.

- Qual è il tuo gioco preferito?

- Guardia e ladro.

- Quale ruolo ti piace assumere nel gioco?

- Quello del ladro.

- Perché ti senti in colpa?

- Perché mi piace essere rincorso.

- E quando vieni catturato?

- Non succede mai.

- Perché?

- Perché prima che sia possibile me ne sono già andato.

- Corri veloce, allora.

- Abbastanza.

- E in prigione chi ci va?

- La guardia.

- Come mai?

- Perché non è riuscita a prendermi.

Solo per questo?

- No: soprattutto per aver tentato di farlo.

- Non era quello il suo ruolo?

- Sì.

- Però?

- Mancava la motivazione per farlo.

- E chi avrebbe potuto fornirla?

- Un giudice.

- Ma quel ruolo non è previsto nel gioco!

- Per questo il ladro se n'è andato.

- E quando è tornato?

- Si è giudicato.