Il Gioco del Mondo

l'll segno di Rilke .. nei giorni

Via che non si riprende,via rinchiusa
l'll passo divora l'll sentiero
Esalta ciò che è dato distrugge
La malattia e' al contempo la cura
che scolora l'istanza di tregua-di resa-
l'll confine di fronte a l'enigma d'amore
batte la sella l'll pensiero
s'inarca da fare un lamento
tutto è uno,bosco laghetto radura,animali
la salita la vena l'll brillante
era in sè adolescente,intoccabile,a pelo nel sogno

l'll manto maculato dal vento
un arabo pare,a tratti un purosangue
leggero ai nodelli,generose le spalle
l'll sesso si apriva come l'alba di un fiore,l'll mattino
le mani sfioravano il collo nel foro divino
alla fronte portavano l'll seme,l'll puntino
nel petto  scioglieva le vene come pioggia che cade
scuoteva l'll fianco a cantare
poi...scorre via

"Cantare in verità è un altro respiro
Un respiro a nulla.Un soffiare nel dio Un vento"

Tanto reale quel tranfert da mancare la presa...
allora riprendo la voce nel segno a matita
lasciato ogni sera di Rilke .. ...

"Ma a Te che voterò,dimmi,Signore,
che alle creature insegnasti ad ascoltare?
Il mio ricordo di una sera in Russia,
primaverile-di un cavallo bianco...

Se ne veniva solo dal villaggio                         
appeso alla caviglia anteriore il paletto,
per essere solo la notte sui prati;
come sbattevano sul collo i riccioli

della criniera al prepotente ritmo
del suo goffo,inceppato galoppo;e s'impennavano
le fonti del suo sangue!

Come sentiva la vastità! E cantava
e ascoltava-la tua leggenda era chiusa in lui.
A te voto la sua immagine"

Noi non siamo le nostre parole
che portiamo a camminare sugli occhi
Liturgia e' rimanere nel sangue
l'll "credo" a gonfiare nei giorni