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Juliet Berto: "Bisogna tenere a mente il colore della propria ferita per farlo risplendere al sole"

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Hrabal

Post n°942 pubblicato il 17 Agosto 2007 da ossimora
 

Il tenero barbaro

Rientrando tardi ,la sera dal suo lavoro,dalle sue visite e dai suoi incontri straordinari ,Vladimir si sdraiava vestito sul suo letto di Liben ,in via Na hrazi Vecnosti,sull’argine dell’Eternità,n 24.

Fissava la lampada a saliscendi sopra il cuscino e sotto la pioggia della luce elettrica ,scriveva delle lettere  a se stesso,scriveva il proprio diario.

…Pazzamente amava e terrorizzava chiunque incontrasse,perché preferiva apparire un po’ matto piuttosto che piccolo borghese…

…nel corso della sua vita ha sempre tentato di irrompere nel tessuto e nel nucleo della  materia e di coglierne la bellezza interna e con le opere grafiche ,di celebrare la grande madre materia e attribuirle spiritualità…

…Vladimir odiava il denaro…

Tutti i vizi dell’epoca passavano per Vladimir:la perfidia,la finzione ,l’irritabilità patologica,l’allergia ,l’atteggiarsi a sempliciotto e a imbecille,il dogmatismo,la malinconia romantica e il rifugiarsi nei sogni,il ribrezzo per le cravatte,il gusto dell’osceno,i pettegolezzi da cortile,l’isteria,la suscettibilità,il narcisismo ,il sentimentalismo,la diffidenza…

…profondeva sempre il suo talento dove c’era poco di qualcosa,per dimostrare che omnia ubique e che il massimo è nel minimo,che ogni punto del mondo è il centro del giardino dell’Eden,mentre i giardini pensili si trasformano lentamente in macerie  e polvere e in quella polvere ogni bellezza resiste ,in quel pizzico di argilla ogni cosa ricomincia…

DA:"il tenero barbaro"     

 
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ossimora
ossimora il 17/08/07 alle 12:41 via WEB
Klubi poezie: Prílis hlucná samota (Una solitudine troppo rumorosa) Da trentacinque anni lavoro alla carta vecchia ed è la mia love story. Da trentacinque anni presso carta vecchia e libri, da trentacinque anni mi imbratto con i caratteri, sicché assomiglio alle enciclopedie, delle quali in quegli anni avrò pressato sicuramente trenta quintali, sono una brocca piena di acqua viva e morta, basta inclinarsi un poco e da me scorrono pensieri tutti belli, contro la mia volontà sono istruito e così in realtà neppure so quali pensieri sono miei e provengono da me e quali li ho letti, e così in questi trentacinque anni mi sono connesso con me stesso e col mondo intorno a me, perché io quando leggo in realtà non leggo, io infilo una bella frase nel beccuccio e la succhio come una caramella, come se sorseggiarsi a lungo un bicchierino di liquore, finché quel pensiero in me si scioglie come alcool, si infiltra dentro di me così a lungo che mi sta non soltanto nel cuore e nel cervello, ma mi cola per le vene fino alle radicine dei capillari
 
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