antonia nella notte

Sogno una rivolta selvaggia, porto nel mio cuore una rivolta alla Pugacev. Non sarò mai un secondo Nabokov, non andrò a caccia di farfalle per i prati, correndo con le gambe senilmente nude, pelose e anglofone. Non diventerò un secondo e antipatico Norman Mailer, Non avrò la fortuna di pizzicare le guance di Gore Vidal, ancora più odioso, facendo incazzare una rugosa bambola, una Jacky O. che sfoggi le sue conoscenze di difesa personale prendendomi a pugni. Esiste il sangue pietoso e sporco e il sangue puro, sanguigno, uno sciroppo di sangue. Col cazzo che riuscirete a far di me un signor scrittore. Se per caso guadagno un milione, mi comprerò le armi per organizzare un colpo di Stato da qualche parte. Acquistare dei castelli o delle isole, ammucchiare le anticaglie, cambiare la fica per una più giovane non fa per me, non sono un attore-fantoccio o una rock star senza voce. Sono un ragazzo proletario. Per me questo mondo riserva dei divertimenti esclusivi… (Eduard Limonov , “Diario di un fallito”, 2004, Odradek Edizioni)