Il Salotto

Per chi si sente imperfetto

"Potrei dare la colpa a gennaio.

Potrei dare colpa a gennaio se ho questo umore di merda. Gennaio.  mi ha fatto sempre schifo, forse perché tutti i miei anni si aprono con quel “cara Vergine, non ti mentirò, faticherai ancora”. Io e il mio oroscopo festeggiamo 45 anni di sincerità astrologiche, di piccoli sforzi e poi la svolta. Nel mio caso c’è da dire che La Vergine è costituzionalmente inadatta alla felicità, ma non lo sa ed è felice lo stesso, però un po’ di incoraggiamento non guasterebbe. È che l’umore non è razionale, va dove vuole indipendentemente da quel che vivi, sono piuttosto brava a tenerlo a bada, ma non a gennaio, il mese di trentun lunedì.   

Potrei dare colpa alle iscrizioni alle superiori di Lorenzo che, guarda caso si fanno a gennaio e che almeno segnano la chiusura ermetica degli open day. Esistono open day per ogni scuola di ordine e grado, dal nido ai master. Gli open day ti servono a scegliere il futuro dei tuoi figli, io non so scegliere manco i meloni, figurarsi le scuole, batto sul culetto della professoressa di inglese per capire se è matura e preparata? Non mi fido della mia prima impressione e nemmeno di tutta questa esposizione di eccellenza. Come sempre abbiamo scelto la scuola più vicina e via.

Potrei dare colpa alla burocrazia dei moduli da compilare, sono nemica giurata dei moduli, metto l’indirizzo al posto della provincia, il numero civico mai dopo n°, mi fa incazzare che ci sia un’unghia di spazio per il codice fiscale, parti grosso e largo e poi le ultime lettere sono sovrapposte, un codice che è stato tamponato dalla parola dopo e s’è accartocciato. Naturalmente il mio nome cognome al posto di quello dei miei figli. Ho lo stesso rapporto con le luci ingresso-sala, quattro pulsanti che sbaglio sistematicamente, le ha studiate l’inventore del Simon, quel gioco odioso degli anni Ottanta sulla sequenza colori luminosi-suoni, piii peeee pooooo brrrrr (brrrr è il segno che hai sbagliato tutto, che sei un coglione).  

Potrei dare colpa alla maternità in genere. Ho letto uno studio secondo cui i figli trattano otto volte peggio le madri rispetto agli altri parenti, amici o passanti. Otto volte! Che già fa ridere perché non si capisce quale sia la scala per estrapolare un dato del genere, però temo sia vero che diamo il peggio con quelli che ci amano di più. Lo sapevo che non dovevo concedere troppa confidenza a quei batuffoletti, che gli dai una tetta e si prendono tutto, adesso temo sia troppo tardi pretendere il lei o la solitudine in bagno.

Potrei dare colpa ai miei capelli ormai completamente transiti al grigio, al fatto che le ore non passano mai ma gli anni corrono, potrei dare la colpa al mio dismorfismo temporale che mi fa pensare sempre di avere diciott’anni (e infatti prendo ora la patente e quella P di principiante oltre che sull’auto vorrei appendermela pure sulle chiappe, tanto è una P esistenziale).

Potrei dare colpa a chiunque e invece darò la colpa solo a te, signora che accompagni sullo scuolabus  i bambini della materna che frequenta la mia ultimogenita. Tu che venerdì scorso, guando si sono aperte le porte del pulmino, indicandomi alla mia piccola che mi tratta otto volte peggio del resto del mondo ma comunque meglio di te, hai detto guardandomi negli occhi:

“Andrea Ines,

sbrigati,

c’è

la

NONNA”.

Ecco, amica mia, se c’ho sto umore di merda è solo colpa tua. Te possino Piiii peee poooo brrrr.

Dal Web. ( La rubrica del Complimento)