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Messaggi del 26/08/2019

# 6

Post n°119 pubblicato il 26 Agosto 2019 da call.me.Ishmael

 














La Ditta

La luna storta l'aveva preso all'improvviso
mentre succhiava una mentina come faceva
da pargolo.
In un istante tutte le cose che aveva fatto
sino a quel momento avevano perso ogni loro senso
e Lui si era ritrovato con una faccia strana davanti
a uno specchio immaginario e con una moglie che
gli premeva contro e lo insultava.
Entrambi erano giovani, di successo e spettacolarmente
uniti.
Almeno arrivati a quel punto: quando Lui aveva
cominciato a pensare e a lasciare il dubbio fluirgli nelle
vene.
Avevano preso a consultare medici, psicologi e
strizzacervelli vari, ed eventuali. Lei, Marika, si era
più volte confidata  con alcuni suoi amici per capire cosa
non andava in Dawson, e perché la malinconia si fosse
fatta spazio dentro di Lui in maniera così subitanea e
spaventosa.

La Verità, sotto gli occhi di Tutti, era che Lui si stava
ritirando e abbandonava la Ditta e i suoi intrattenimenti
extracurriculari ed extralavorativi.
Si ritraeva nel buio e al di là degli sguardi e degli hobbies,
sicuramente non avrebbe più parlato con nessuno della
vecchia guardia e sceglieva l'isolamento e l'intangibilità.
Addio alle caccie allo straniero, au revoir alle case incendiate,
agli stupri collettivi, alla cocaina, farewell agli scherzi atroci,
alle scopate sadiche e alle velleità masochiste, baci alle corse
folli in auto truccate e alle trasferte con gli hooligans per
sfasciare teste, gambe e piccole rivendite, saluto con la
manina alle bevute colossali e ai giochi violentissimi sulla PS.

Dawson s'era svegliato e aveva trovato al suo fianco
una donna lasciva e stupida. Qualcuno che gli parlava
solo per frasi fatte, e metteva in luce solo il peggio di Se
stessa. S'era alzato e s'era lavato i denti con il sapore
asettico del dentifricio che non gli cancellava "quel gusto
in bocca".
Aveva salutato distrattamente Gino, il rottweiler di Marika
e s'era vestito elegantemente come al solito.
Il suo lavoro nella Swell & Fordes Trades glielo richiedeva.
Aveva preso la ventiquattrore e stretto la cravatta beige
mentre, chissà perché, dal mobiletto prendeva una
mentina di nonna e se la ficcava, di nascosto, in bocca.
Marika lo scherzava sempre per questa passione da fanciullo,
l'unica  che gli era rimasti dagli anni imberbi.
Negli ultimi mesi non
l'aveva più fatto e ora si sentiva colpevole mentre
scendeva in ascensore, e succhiava avidamente la mentina.
Però,da un altro punto di vista, se ne fregava. Assaporava
i frammenti della caramella e qualcosa di puro e innocente
si riaffacciava al suo palato e alla sua Storia.
In modo improvviso i beceri comportamenti dei suoi colleghi
e della sua conseguente ballotta gli vennero a noia e disgusto
e, quando fu sul punto di uscire dal lift, scagliò a terra la
valigetta e tornò indietro.

Pigiò il bottone per risalire e diede un saluto scombinato a
sua moglie prima di chiudersi in camera. Da lì stanno ancora
tutti aspettando che esca.
Non che rifiuti le visite:
alla fine ha aperto a tutti quelli che volevano entrare ma,
semplicemente, se ne sta ad ascoltare con lo sguardo perso
nel vuoto. A volte segue il volo di una mosca o si fissa su un
punto indefinito lungo il muro. Fletcher la chiama depressione,
Ross stanchezza da improvviso breakdown nervoso, Travis
è sicuro che stia pensando  qualche nuovo giochetto strano,
e che, prestissimo, tornerà alla luce con cattiveria e decisione
raddoppiate.
Sua moglie si tiene l'animo fratturato e piange a dirotto.

Insomma: uno psicodramma. Fuori, nel frattempo, ci si continua
a divertire: si frantumano malleoli, e si sniffa alla grandissima,
si corre ai buffet aziendali per fare il pieno, ci si fa un tatuaggio
trendy, si scelgono i selfie e si evadono le tasse.
Ma tutto questo, a Dawson pare, davvero, non interessare
più.











 
 
 
 
 

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Un blog di: call.me.Ishmael
Data di creazione: 04/06/2014
 

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