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XXVII

Post n°110 pubblicato il 04 Aprile 2017 da call.me.Ishmael










La Casa di Paglia XXVII

Fu il giorno successivo, verso le cinque del mattino che Emiliano
Maccani passeggiava a qualche cinquantina di metri dalla Casa
di Paglia. Era solo, era il primo. E si preannunziava una giornata
splendida, introdotta dal canto dei pettirossi e dei fringuelli mentre
lui camminava in mezzo all'erba, nella rugiada, senza preoccuparsi
di sporcare i pantaloni appena stirati. Fra non molto sarebbero
approdati i reparti speciali, i pullman dei contestatori, le troupe
televisive. La sua carriera, comunque sarebbero andate le cose,
era finita, aveva ragione Radice, ma la sua coerenza era salva.
E questa contava più di qualsiasi altra cosa. Aveva fatto una
promessa a sé stesso: sistemare le cose con dignità, e la stava
portando a termine. Gli altri lo avrebbero accusato di fanatismo,
di essere amico dei negri, di smanie da protagonismo ma lui
tirava diritto per la sua strada, ed era l'unico a farlo conoscendo
perfettamente le conseguenze. Per il momento girava inzaccherato
per le campagne e sopra i muretti a secco. In mano teneva una
primula, quasi a premunirsi dalla violenza. Con il passare dei minuti
era finito davanti ai cancelli della Casa di Paglia. Tutto era ancora
apparentemente immerso nella calma ma fra mezzora sarebbe
arrivata la celere, gli scudi, i manganelli, i lacrimogeni. Sbirciò
attraverso l'inferriata. Nessun segno di barricata o di pazzi
nerboruti con sbarre di ferro, biglie d'acciaio o bottiglie molotov.
L'edificio sembrava avvolto in un torpore invincibile e nessuna
figura umana era visibile a occhio nudo. Emiliano si tirò indietro
e riprese a passeggiare in tondo fino a quando sentì il rumore
di camionette in avvicinamento. Era ancora lontano ma si faceva
minacciosamente sempre più vicino mentre vedeva alcune persone
avvicinarsi da ovest inalberando cartelli e una troupe della televisione
locale piantare le tende e le installazioni nello spazio nudo sotto i
fichi per potere gestire al meglio la diretta via immagini dello sgombero
della Casa di Paglia. Un giornalista fece addirittura il tentativo di
avvicinarlo per avere una prima intervista in esclusiva, ma Maccani
scrollò più volte la mano. Poi giunsero i reparti speciali, e con loro,
quasi ad un segnale convenuto centinaia di onesti cittadini, guidati
da estremisti di destra sbucarono da ogni dove, trattenuti a stento 
dalla polizia locale. Erano le 6 e mezza del mattino. Il capitano
Pierfrancesco Osso si avvicinò al questore con una certa sorpresa
dipinta sul viso: "Buongiorno questore, devo ammetterle che eravamo
preparati a ben altra accoglienza. Non sto parlando dei cittadini, si
sapeva che avrebbero protestato ma dentro il casolare...Insomma, 
sembra che stiano tutti dormendo." Maccani fece un gesto indefinito
con la mano: "Prenda dei tronchesi e apriamo questo cancello, poi
vedremo. Chissà" Rise "Magari è una trappola." "Non pare crederci
molto." "Hanno mollato, capitano. Lo sento come si sente il fumo di
un incendio. Non ne capisco davvero il motivo ma hanno mollato."
Il cancello, pitturato di fresco, venne aperto e i reparti entrarono 
schierati spalla a spalla ma nulla pareva minacciarli. Improvvisamente
l'ampia porta d'ingresso scricchiolò e sulla soglia apparve Matteo
Giustiniani. Era strizzato in un ridicolo completo azzurro con tanto
di fazzoletto bianco che gli fuoriusciva dal taschino. Solo le scarpe,
un po' troppo desuete per essere pompose, stonavano con l'insieme.
Aveva i lunghi capelli raccolti in una coda di cavallo e la barba folta e
curatissima. "Benvenuti." Disse con fare magniloquente. "Dopo una
lunga riunione notturna si è deciso da parte del direttivo della Casa di
Paglia di rinunciare ad ogni forma di resistenza diretta e di abbandonare
quello che è stato il nostro rifugio per tantissimi anni. Fatevi pure avanti,
nessuno avrà un atteggiamento ostile. Al di là del cancello si sentiva il
rumoreggiare della folla e il sibilo dei lacrimogeni insieme all'esplosione
delle bombe-carta. Emiliano Maccani si pose di fronte a Matteo, che
teneva come un vecchio, le mani dietro la schiena e lo apostrofò
 stancamente: "Non essere triste. In fondo avete vinto. E forse lo sapete
benissimo. Complimenti. Una tattica impeccabile." E allungò la mano aperta
verso la figura del Giustiniani.









(Continua)










 
 
 
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Un blog di: call.me.Ishmael
Data di creazione: 04/06/2014
 

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