09 agosto 2022

Mi crogiolo in una spossatezza universale, sapere di non avere illusioni è assolutamente necessario. Tutto si fonde e confonde in una intima incredulità. Io non vivo sogno la vita reale: non sognare quando si vive è morire, se uccido un sogno uccido me stesso, mutilo la mia anima .L’acquietarsi dei suoni del mondo trasforma la vita in oro. E’ soave tutto ciò che non accade. Sono fiero del mio inciampare. L’ansia di riuscire a vivere mi fa rimanere al di qua dell’esistenza così la litania della mia disperazione si attenua. Invecchio soddisfatto perché sono stato un giovane senza giovinezza , sono persuaso che la rinuncia sia la cosa più bella così sarò dolorosamente felice in eterno. Le parole che ascolto sono errori del mio udire, naufragi del mio comprendere. Ogni giorno sempre di più la vita sa di morte allora interpreto la voce dei ruscelli e degli alberi nel cui mormorio risiede il senso di tutto l’universo. Fantasie di cenere gocciolano lungo le grate della mia anima. Conosco il sapore di cammini dimenticati, smentisco ogni mia intenzione: è sublime disperdere una vita che potrebbe essere utile. Perché è bella l’arte? Perché è inutile. Perché è brutta la vita? Perché è tutta fini,propositi e intenzioni. La perfezione abita il taciuto, il silenzio, difendo l’inutilità e l’assurdo: la suprema gloria è pensare che la verità non sia vera.