13 febbraio 2023

Misuro il silenzio della sera, il mio pensiero percorre, assorto, la curva del cielo e cerca l’ultima porta per l’infinito. Una pioggia di cenere fa grigi i cortili che sembrano lapidi , ogni lenzuolo è un sudario in quest’ora verticale, la testa brucia ed evapora in un fumo sacrificale: il rumore delle fiamme mi tiene sveglio. Le idee cadono come foglie e si perdono, è difficile trattenere il pensiero, una muta espunzione ne regola l’andare e venire. Non so dove termini il meccanismo di costruzione delle idee, nella polvere della mente non arrivo a separare l’oggetto dal progetto, il calcolo dal prodotto. Il bosco dei miei pensieri è in fiamme , dopo lo spasimo della luce la cenere ricopre le bende in cui si è avvolta la sera : mi affanno a preparare un nuovo incendio.