L'atrabilioso

Che i partecipanti ai corsi di teatro siano soprattutto donne, è cosa arcinota. La ragione sostanzialmente è questa: gli uomini si vergognano, le donne (giustamente) se ne sbattono e si buttano. Molti uomini preferirebbero sprofondare nelle viscere della terra piuttosto che affrontare un'improvvisazione dal titolo "Sono un geranio che fiorisce". Le donne appunto, se ne fregano, si mettono lì e fioriscono. Poi magari qualcuna fiorisce un po' storta, ma intanto s'è messa in gioco.
Insomma i corsi son quasi sempre a maggioranza femminile. Quest'anno poi ho toccato il record: quindici donne e zero uomini. Che è anche un bel vivere, naturalmente, ma provate voi a cercare testi teatrali che contengano quindici personaggi femminili e basta. Naturalmente ci si deve adattare, e le allieve non si stupiscono più di dover interpretare ruoli maschili. Il risultato è che negli anni mi è capitato di vedere Amleti donna, Prosperi donna, e donne sono state addirittura anche certi Romei e certi Don Giovanni.
Ebbene questa volta, per non sbagliare, ho scelto una commedia (insisto a chiamarla "commedia" anche se qualcuno storcerebbe il naso) di soli personaggi maschili. Che mi è sembrato il modo migliore per aggirare il problema, almeno in parte. Certo, quando ho annunciato il tema del saggio finale, qualcuna ha alzato un sopracciglio, qualcun'altra aveva l'aria perplessa, ma di fronte a certi innamoramenti letterari, mie care, non si può transigere.
Un librino, "I cannibali" di George Tabori, capitato nelle mie mani quasi per caso e che fin dalle prime pagine si è dimostrato di una forza devastante, inedita, rivelatrice. Lo spunto è presto detto: il padre dello stesso Tabori morì ad Auschwitz nel dicembre del '44 per essersi rifiutato di mangiare il cadavere di un compagno. Un episodio realmente accaduto, disumano, indicibile. E dove sta il genio di Tabori? Sta nell'immaginare un gruppo di discendenti di vittime del Lager che, con la supervisione di due sopravvissuti anziani, tenta di immedesimarsi nei genitori per rivivere quelle ultime drammatiche ore. E se l'argomento sembra lugubre e inaffrontabile, anche lì è sempre Tabori che ci viene in aiuto con una scrittura potente e nervosa, piena di macabro umorismo yiddish, con scene che sembrano prese a prestito, chessò, dal circo, o da qualche folle cabaret. Insomma si tratta di una riflessione necessaria, delicata, profonda: è possibile per questi discendenti-attori dare corpo e voce ai genitori, per capire e superare una tragedia definitiva come quella di mangiare un compagno per non morire di fame? Gli attori entrano ed escono dai ruoli in un vertiginoso cambio di prospettive, parlano al pubblico, lo provocano continuamente, si esaltano e si avviliscono per l'impossibile impresa di "mangiare e risputare" il passato che non passa.
Queste allieve ci provano. Qualcuna con entusiasmo, qualcuna frenata dall'oggettivo schifo e dal pudore, ma le cose stanno venendo fuori.
E se quel pazzo di Tabori fa cantare ai suoi detenuti-attori la canzone "Sì, non abbiamo banane", le mie allieve sibilano a fil di dente, guardandosi minacciose, una specie di cover concepita per l'occasione: "Datemi un coltello...".
Magari dopo questa non  mi faranno più fare laboratori lì dentro, ma intanto potrebbe anche uscirne un saggetto interessante.